Mundo Louco e Vida Podre

FIM

2011-03-03T19:59:00.000Z

Ensaio Sobre a Dádiva

2011-03-01T16:58:00.000Z

Trata-se, no fundo, de misturas. Misturam-se as almas nas coisas, misturam-se as coisas nas almas. Misturam-se as vidas, e assim as pessoas e as coisas misturadas saem cada qual de sua esfera e se misturam: o que é precisamente o contrato e a troca

Marcel Mauss, 1923

Go for it, Obama!

2011-02-20T18:57:00.000Z

Parque em Cabul, Afeganistão (1967-2007)

2011-02-20T18:52:00.000Z

A vaga revolucinária que está sacudindo o mundo arabe já deixa algumas pistas para uma melhor compreensão do que me parece uma onda de boas notícias, inch'allah. Não me refiro ao fato de que aqui no "ocidente" há regimes democráticos, e "lá" estão derrubando autocracias ulrapassadas pelas novas mentalidades locais (ênfase em novas!). Isto vale aqui, porém 68 foi onda que se espalhou tanto sob ditaduras quanto sob democracias burguesas. Por enquanto, algumas coisas que tenho por certas: a primeira, é que uma estabilidade econômica não garante por si só uma estabilidade política: um povo de barriga cheia que não tem dignidade um dia ataca o poder. A segunda é que as revoluções egípcia e tunisina não foram revoluções islâmicas ou islamistas, como referiram os primeiros reflexos europeus. Estes levantamentos têm mais a ver com as barricadas europeias de 1848 do que com Teerão de 1979! Profundamente secularizados, estes movimentos nasceram no seio de uma juventude precarizada que não se revê na revolução dos seus pais. Eis que a predisposição revolucionária ainda encontra nas fileiras juvenis as mais finas flores para o germinar de uma nova primavera dos povos. Primavera esta que não chegará na Europa, enquanto neste velho continente (ou melhor, neste continente de velhos), ainda se falar em "contágio" de revoltas, como se tal fosse doença. A arrogância europeia mostra apenas o quanto estas fronteiras cognitivas estão desenvolvidas, inclusive as da esquerda intelectual - que mais parece um alienígina ( de cabeça grande e corpo pequeno) com prisão de ventre. Mas ainda guardo uma esperança, pois como disse Confúcio, quem não arrota nem peida, está condenado à explosão.

2011-02-19T14:23:00.003Z

"O amor é darmos uma coisa que não temos a uma pessoa que não precisa dela", o filho da puta do Lacan*

Aos que não gostam muito de poemas, lembro que a única diferença entre poesia e prosa, é que na prosa, quem decide onde termina uma linha é o tipógrafo, e não o autor. Prometo que juro que não fui quem disse isso.

2011-02-19T14:17:00.002Z

Don't know about nothing

I know there are physics

All I know about it

Is what I know about bodies

All I know about bodies

Is what I know about sex

All I know about sex

Is what I know about love

That's all I know about poetry and

All I know about life,

If all I know about it
Is what I know about death

But knowing nothing about death

So I

Don't know about nothing

Adenda

2011-02-11T21:04:00.001Z

O post anterior foi ultrapassado pelos acontecimentos. Com povos não se brinca. Se brinda.

2011-02-06T16:22:00.001Z

Não vi a história passar em cima de um cavalo branco, mas vi-a no youtube. O desgoverno é um começo. A indecisão dos militares (que não só sustentam, mas são o regime) pode abortar o andamento revolucionário. Mas aconteça o que acontecer, já passou do ponto em que teremos aprendido um lição. Eis a encaração da violência divina benjaminiana, lembrando-nos que, nos grandes golpes históricos, há sempre um pouco de apocalipse.

2011-01-26T23:54:00.001Z

Os abraços por dar

2011-01-26T22:02:00.003Z

Tenho um vaso pequenino

Que é bonito, porém frágil

Tal poeta anêmico

Chorão em mundo vil

Tenho um pequeno vaso

Que é só meu

Um vento passou

O vaso caiu, em pedaços quebrou

Não sei mais com que maneiras  

Colei cada pedaço

Com mel e precaução

Os contornos do meu vaso.

Era novo  

De novo 

Esse meu vaso (as horas que me faltam não permitem parar aqui) 

Mas o vento que voltou, numa corrente

Nele tropeçou

O trabalho foi então em vão

Caiu no chão, com mais falhas

E em migalhas no salão

Recaiu meu vaso

Recolarei meu vaso?

Vida, até quando perturbará

Esse vento o meu vaso?

Recolho o tempo escasso

Já não recolo vasos

E com ele vou quebrado

Nos transportes

Numa rua, a passos largos

Sob olhares de descaso

Com avisos sem, cuidado!

Que vais quebrar teu vaso

Aperto-o num abraço

Invisível, cada vez mais 
Ele é só meu

Impossível que só

Sinto cem pequenos rasgos, quando minto

Vou quebrar cada pedaço

Em outros mais

Muito mais

Para esquecer o quanto fiz

Da sua areia, farei giz.

2011-01-14T22:01:00.004Z

Ser livre é lutar contra a compressão do tempo presente.

04 - Gnossiennes No. 4 by Cardênio Pasamonte

2011-01-12T20:23:00.000Z

2011-01-01T23:29:00.000Z

Thomas Hoepker, Magnum Photos

As vezes é só um recomeço. E é para isso que servem as citações, porque tudo o que é bom, quando se repete muito vira ruim, e o medíocre, quando novo, parece bom, ou algo assim

2010-12-31T21:19:00.005Z

“Have you ever been in love? Horrible isn't it? It makes you so vulnerable. It opens your chest and it opens up your heart and it means that someone can get inside you and mess you up. You build up all these defenses, you build up a whole suit of armor, so that nothing can hurt you, then ~~one stupid person~~, ~~no different from any other stupid person~~, wanders into your stupid life...You give them a piece of you. They didn't ask for it. They did something dumb one day, like kiss you or smile at you, and then your life isn't your own anymore. Love takes hostages. It gets inside you. It eats you out and leaves you crying in the darkness, so simple a phrase like 'maybe we should be just friends' turns into a glass splinter working its way into your heart. It hurts. Not just in the imagination. Not just in the mind. It's a soul-hurt, a real gets-inside-you-and-rips-you-apart pain. ~~I hate love~~." Neil Gaiman

A correção é minha!, pois não sou tão misantropo: isso é coisa de ressaca emocional.

Processos

2010-12-08T01:24:00.001Z

Em 1314 houve o maior processo da história. Todos os cavaleiros templários foram queimados em fogueiras que deram asas à imaginação de muitos romancistas, visto que os arquivos do processo do Santo Ofício nunca foram oficialmente abertos.

A Ordem dos Pobres Cavaleiros de Cristo e do Templo de Salomão fora criada após a primeira cruzada enquanto ordem monástica regular, com a diferença de ser militar: ao invés de rezar e cultivar, o asceta cortador de cabeças infiéis deveria dedicar sua vida à reza e à batalha. Foi provavelmente a companhia militar mais eficiente do ocidente. O objetivo original era o de proteger os peregrinos cristãos no caminho para Jerusalém, o que envolveu também o aliciamento da ordem em guerras sucessivas.

Passemos. É importante notar que esta ordem que nasceu com votos de pobreza acabou por se enriquecer muito ao longo de dois séculos, porque suas habilidades secretas e militares convenceram os príncipes e a própria Igreja, de que eles seriam os melhores guardadores das suas riquezas. De cavaleiros pobres, eles se tornaram uma pseudo-companhia bancária, com uma rede de castelos na zona mediterrânica.

O rei de França Philippe Le Bel, que se deparou com um rombo fiscal nos cofres do Estado, decidiu que a melhor forma de superar a crise seria confiscar os bens destes templários, que hoje surgem em memórias duvidosas nas mentes maçônicas ou de direita, que gostam de roupas brancas com grandes cruzes vermelhas pintadas no peito. Mas como se "procedeu o processo"?

Após longas negociações com a Santa Sé, o soberano francês e o Papa acusaram a Ordem de praticarem sodomia. Estamos na Idade Média, portanto, todo mundo pra fogueira, que vai rolar churrasco! A prova que usaram na acusação estaria estampada no emblema da ordem: reparem, com efeito, na representação de dois cavaleiros montando um mesmo cavalo. Vale saber que o significado que os criadores da Ordem quiseram difundir com este símbolo, não era exatamente a promiscuidade, mas sim a pobreza, daí apenas um cavalo para dois cavaleiros.

Pensem agora no senhor que está na foto do post anterior. Ele está sendo acusado de uma espécie de violação sexual bastante curiosa: não teria se tratado de sexo sem consentimento, mas ele teria convencido a mulher (ou as duas) a fazerem sexo sem preservativo. Parece que uma dessas teve até ligações com a CIA. E viva a internet, mais uma vez. Vai ter churrasco?

Eis um cara sexy

2010-12-06T00:30:00.001Z

E com cojones. Não resisto à tentação de botar meu dedinho na multidão de opiniões que se desenrolam em todo lado.

São várias as ordens de importância das informações jogadas no ventilador, e não convém falar muito sobre elas, pois ainda é cedo pro balanço.

Basta dizer que elas constituem aquilo que bons historiadores classificariam de evento.

Um evento pelo lado bom e mau da notícia.

O lado mau, como muitos já sabiam, mostra o quanto os jornalistas, mais do que meros filisteus de plantão, são parte do poder. Assange mostrou aquilo que o jornalismo deveria ser, mas não é.

O verdadeiro assunto revelado não é a podridão de uma diplomacia encorada na realpolitik, mas a urgência de se democratizar a comunicação.

O lado bom, é simplesmente que a internet é um espaço fantástico, e que ainda existe gente com ética e coragem para lutar por aquilo que qualquer pessoa de bom senso pode chamar de democracia ou liberdade (no sentido real dos termos, não no sentido que lhes dá o jornalismo global).

Encontraram duas descerebradas para acusá-lo de violência sexual, como se fosse por acaso.

Mas se prenderem o cara, vão fazer um mártir da galera gente boa.

Se fuderam. Esse aí foi ninja, só faltou a bolinha de fumaça.

Moro num beco

2010-11-18T15:15:00.003Z

não importa qual. Na frente da minha casa, ou melhor, da minha janela, há uma senhora senil, e ao lado, uma outra senhora, um pouco menos senil, que geralmente muito brava sempre grita e esperneia contra o mundo. Seus lamentos de dor as vezes são cômicos, outras vezes são sublimes, mas as brigas com seu filho são mais tristes. Ouço tudo, claro, principalmente quando trabalho em casa, com a tal janela em frente, ouvindo tudo o que se passa no beco, ou seja, nada. Há cinco minutos atrás, eu sentado nesta mesma cadeira da qual não saí para escrever isto aqui, ouvi a tal senhora gritar: "então, o que faz o senhor parado aí no beco?". Ao que respondeu uma voz rouca que acusava uma idade certamente passada dos sessenta: "é que este beco é lindo. Lindo, não, é lindíssimo." A senhora, dos gritos loucos, passou o pano: "lindo? o senhor tinha que ver anos atrás, isto aqui é que era uma alegria, com churrasco, bailarico, festas e coisa tal, tudo decorado." Depois de um silêncio, imagino eu que com uma cara de interrogação do mesmo senhor, a senhora continuou: "Hoje, todos morreram, ta tudo morto, acabou". O senhor não respondeu.
   

Esqueceram de convidar alguém para a cimeira da OTAN em Lisboa?

2010-11-16T00:05:00.000Z

Ou seriam inimigos? Enquanto o exército vermelho, que venceu a IIº Guerra Mundial, valeu de sua tropa numerosa de 5 milhões de soldados - a lenda conta alguns sem armas - o exército chinês tem hoje dezenas de milhões. Nada mal para um país que não tem a garra imperialista dos ianques (que têm bases por todos os lados). Mas e quando esse pessoal decidir desabotoar as fronteiras e cair para o mundo, além de seus têxteis e eletrônicos? Quero só continuar perto do mar, sou amigos dos chineses.

Os Donos do Mundo

2010-11-15T23:36:00.005Z

Pode-se verificar e fundar para qualquer um que saiba passear, a existência, com prova, de pequenos sofrimentos quotidianos que se debruçam para apanhar o leite mais barato na prateleira do mercado. Cada qual, uns pioram, outros melhoram, muito muda, um país muda, um povo muda, mas na sua essência, continua sempre a mesma coisa. Estamos atravessando um deserto, e nele, os mais inteligentes não se podem preservar luxo maior, do que o de participar indigentemente de um movimento coletivo e quixotesco, contra gigantes tão reais quanto invisíveis. Eis que se o mundo chorasse para rir amanhã qualquer sacrificio ainda valeria a pena, de ser terrível e sublime ao mesmo tempo. Mas qual sacrificio, qual que, de quem, para que? Fui ver o que se passa fora dos muros brancos com o cheiro invernoso da humidade lisboeta, e descobri que a vida é imoral, e que por consequência, somos mesmo livres - merda. Por isso, moças e rapazes que nasceram no deserto com armaduras de desdém, saibam, saibamos! que a felicidade está na medida do fazer e não da contemplação. Por hora, isto é verdade velha, mas vale a pena o esforço de lembrar, artisticamente, de certos ditos que arriscam de serem aniquilados numa época em que a tecnologia privilegia a comunicação e despreza o pensamento. Lutar por uma dialética capaz de quebrar tijolos com palavras foi ridiculamente corajoso; talvez tenha sido melhor do que não perder pelo simplesmente nada.E foi assim que, depois de tudo o que a ciências e as artes puderam proporcionar de mais apaixonante e assassino, entramos na segunda idade média que, com a aceleração crescente dos devires, deverá durar menos em tempo, porém, causar maior estrago no espirito. Na espera, pensemos com o corpo, isso ajuda. E um pouco de música também.

Oniritron

2010-08-31T22:21:00.002+01:00

Espero que você responda logo a esta mensagem, pois preciso saber se tudo esta bem. Quando acordei esta manhã, tive a impressão de termos conversado, alguma coisa me escapava da memória. Alguma coisa ou tudo, logo que pûs o esquentador a funcionar. Não tive tempo de me ligar ao Oniritron logo de manhã. Precisava ir trabalhar, alguns doentes estariam à porta do meu consultório logo nas primeiras horas do dia.

 Um novo vírus voltou a rondar esta última semana, tendo levado os mais débeis - aqueles que ainda falam a lingua do seu tempo - e encher a fossa recém aberta nos quintais da Via Hospitalar. Sobre isso ainda não sei muito, mas era de outra coisa que queria tratar. Falarei dos enfermos noutra ocasião.

Quando voltei para casa liguei o computador e o Oniritron. Ainda não tinha falado deste novo engenho, afinal são tantas as coisas que tenho de expliar, além de tudo o que se sucedeu entre você e eu, ou melhor, entre a sua e a minha existência, no mundo e na nossa família, ou a sua descendência.

O Oniritron é um decodificador de sonhos mais recentes, cujos diálogos podem ser passados para suporte digital, em formato de texto. Já houve cinco versões diferentes, e esta que tenho é a mais bem acabada, porém muito mais cara, por enquanto para poucos. Ouvi dizer que algumas empresas estão a desenvolver  algumas máquinas registradoras do material audiovisual dos sonhos, mas ainda estamos longe disso, quem sabe seu tetratataraneto, meu filho (hei de ter um), venha a conhecer ou usar tal façanha.

O processo exige tempo, e nas primeiras versões, causara dores insuportáveis aos usuários de pouca paciência. Com uma seringa, extrái-se um pouco de sangue, o suficiente para jogar no fundo de um tubo de ensaio. Ao sangue, deve-se misturar ranho, senão uma passada de algodão com cera de ouvido dá para o gasto. Este tubo deve então ser acoplado a um capacete que contêm fios nanoconectores. Ligados ao cérebro pela geração espontânea de nanotúneis que atravessam o couro cabeludo, as transmissões elétricas estão prontas para serem gravadas. O suporte de leitura das sinapses para detectar idéias e pensamentos é o mesmo daquele que te expliquei outro dia, usado em alguns exércitos e polícias. No nosso país, ainda só permitem o contrôle mental aos estrangeiros de categoria 3, e aos criminosos mais graves, aplica-se o controlador de movimento, através de um mecanismo muito mais simples. O aparelho que possuo, para uso pessoal, tem apenas a função de leitura. Para recapitular as sinapses passadas em estado de sono (cuja baixa frequência é logo detectada), o Oniritron opera uma paralisação cerebral, e um retrocesso dos sinais por impulsos negativos.  As primeiras versões do Oniritron falharam porque causavam alguns transtornos aos usuarios, parecidos com aqueles que você descreveu sobre os eletrochoques do seu tempo. As versões subsequentes trabalharam com anestesias cada vez mais eficazes. Esta que possuo corresponde ao quinto modelo, que injeta altas doses de dopamina no cérebro, ativando a sensibilidade erótica daquele que se distrái com fantasias estimuladas em alta frequência. Enquanto isso, a máquina retrocede e vasculha a sua memória. Depois do registro, a recomposição da memória até o estado atual exige um tempo muito menor, pois o capacete apenas insere informações que já estavam copiadas. Eu poderia lhe contar mais longamente sobre os rumores de tráfico de memórias, mas deixarei para depois. Uma vez terminada a operação, o usuário pode, com o cartão de memória, aceder aos diálogos de seu sonho. Foi o que fiz agora pouco.

Não tenho porque duvidar de alguma troça, pois como você sabe, moro sozinho, tranco a porta de minha casa a sete chaves, e guardo todos meus registros digitais num servidor subterrâneo que funciona por ondas magnéticas e estrenolódicas, que provaram ser muito mais fiáveis depois da primeira grande desintegração de satélites na guerra das placas. Quando lí o resultado do Oniritron por escrito, fiquei pasmo. Relí várias vezes, e não tenho uma sombra de dúvida: todo o diálogo repetia exatamente, palavra por palavra, todas as conversas que tivemos desde o nosso primeiro contato.

Não sei como isto pode ter acontecido. Só peço para que me diga se está tudo bem com você, e se não tem notado algo de estranho esses dias. Quero também que mantenha a calma, e não deixe de escrever.

Saudações,

do seu "neto"

B.

O dia em que a oposição meteu o pé na jaca, e lançou a candidatura da futura presidente do Brasil (Maio de 2008)

2010-08-27T23:26:00.001+01:00

O senador do DEMo, Agripino, numa Comissão Parlementar de Inquérito montada para derrubar a ministra da casa civíl (e frustrada), insinuou numa pergunta indereçada à inquirida, que ela teria uma propensão à mentira, já que tinha mentido aos militares quando esteve presa durante a ditadura militar. Este vídeo, que registra a resposta de Dilma, rodou o Brasil, mas agora que as eleições estão chegando é bom lembrar como a oposição deu de bandeja o trampolim para a sua candidatura, e logo, para a presidencia.

Volta num verão escaldante

2010-08-27T23:02:00.000+01:00

Dois meses sem escrever aqui! Que alívio? Férias nada. Em Junho e Julho me matei desse jeito pra escrever uma tese revolucionária, ou quase. Bem, não muda muito do tema que preocupa um pequeno burguês de esquerda, mas acho que trabalhei sériamente e consegui entregar tudo direitinho. Fim de um mestrado, e começo de um trabalho, não tive férias este verão, mas não tenho muito do que reclamar por ter logo o que fazer neste país que está numa depressão económica desgraçada.

Chega de falar de mim. O Mundo Louco e Vida Podre voltou. Mais são, mais leve, versão 2.0, ainda com alguns atrasos mas lá vão reflexões sobre a inutilidade e a perda de tempo que pode ser manter um blog.

Mas tamos aí com mais histórinhas para contar e juntar nos arquivos da podrice digital. As coisas não mudaram muito, a Europa ta cada vez mais velha e agora parece que expulsar cigano já não causa muito escândalo.

Como o mundo acadêmico não tolera muitos devaneios delirantes (apesar de se publicar muito delírio por aí), reservarei este espaço para lentamente desenvolver a seguinte tese: estamos entrando num novo período histórico-glaciar, em outros termos, numa segunda Idade Mérdia. Os historiadores do renascimento por vir hão de me dar razão. Senão, fosca-se, não vou tar mais no mundo mesmo.

Os Gemeos em Lisboa, sempre que passo em frente (todo os dias, de busão), admiro mais um pouco...

2010-06-10T15:37:00.000+01:00

A pensologia de Shunnoz Fiel dos Santos

2010-06-09T20:47:00.002+01:00

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PS aos brasileiros: nos outros países lusófonos, o cú não se limita ao orifício, mas envolve todo o traseiro

Essauíra Mon Amour

2010-06-02T00:30:00.001+01:00

Crônicas metroviárias - Negro da linha 14 - por PABLO

2010-05-30T16:18:00.002+01:00

Velho negro de cabelo branco

Que com sua calça verde de veludo velho

Senta no banco novo de veludo azul

Da nova linha vermelha do metro.

Velhos executivos e jovens aposentados

Prendendo a respiração olham disfarçadamente

Por detrás de seus ternos, amantes e gravatas

Ao velho negro de calça verde e cabelo branco

Que lentamente senta no banco azul – e ainda novo – da linha vermelha

Com seus sacos plásticos que carregam ínfima parte de sua vida.]

De uma sacola – “RATP vos agradece” – saca o resto de uma salada de frutas

Já comida pela metade.

Nesse instante os velhos executivos com suas gravatas e amantes

Os jovens aposentados com suas amantes de terno

Improvisam em um coro desajeitado um silêncio sincronizado

Suor que exala e faz barriga tremer.

(Mais pourquoi ça pue donc tant? se pergunta um turista não francófono que acaba de abrir o livro recém comprado de um tal Queneau).

E dos trilhos ainda intactos da nova linha 14 brota o preconceito

Dos ternos e das gravatas que levam as velhas amantes e os jovens aposentados.

No entanto

O velho negro

De cabelos grisalhos

Calça larga e fome digna

Continua a comer.

Ao chegar a vez daquela uva de cor vermelha como a linha do metro que tantas vezes tomara

Para e pensa.

Junto com o olhar dos jovens ternos das amantes aposentadas leva sua mão junto à uva

E a uva junto à boca.

Semente que dá vida, mas que matará de úlcera o pobre negro de calças velhas e verde.

Na próxima estação ele descerá com dignidade e rigidez.

Pablo é amigo, antropólogo, carioca, libanês, e as vezes poeta

O Mundo Louco e Vida Podre agradece.

Foi bonita a festa, pá. Para a próxima...

2010-05-30T01:16:00.000+01:00

Portugal é tua vez, de novo

2010-05-26T03:11:00.001+01:00

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Desde a Revolução Idustrial o homem deixou de ser pequeno no mundo. Virou força geológica.

2010-04-16T23:21:00.000+01:00

E agora que, desde 2007, mais da metade da população humana vive em aglomerações urbanas?
Minha irmã é que tem razão, morar no campo é o melhor esquema. Mas por enquanto, pra quem conheceu isto, até que Lisboa é bem sossegada.

Até ler o jornal.

Comunalidade

2010-04-16T23:07:00.001+01:00

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O bar do Alí

2010-03-26T20:52:00.003Z

Nunca este rapaz poderia pensar que algo assim pudesse acontecer. Ele não estava em seus melhores dias, porém a boa notícia que sua namorada vinha lhe trazer parecia de bom grado. Eles entraram neste mesmo bar de esquina de sempre, com as mesmas pessoas de sempre, ou quase sempre, para tomar e comer tudo que já era conhecido. Só uma boa novidade, trazida pela amada, é que poderia mudar qualquer sufoco da rotina, e ele queria saber logo, queria saber mais! Calma, disse ela entre sorrrisos e beijos, já te conto tudo. Vamos primeiro sentar alí daquele lado.

Há qualquer coisa que acontece nos intestinos das pessoas mais nervosas quando a ansiedade bate á porta, e nesses casos, como alguns leitores devem saber, é preciso aliviar-se sentando em algum trono sanitário, quando há. Ainda mais se não há nenhuma estratégia possível de espelir a dor soltando gazes silenciosos, porque se sabe que estes são os mais fedidos. Sim, há várias estratégias de persuasão, etc. Mas o nosso pequeno herói estava decidido. Vai sentando que eu preciso ir ao banheiro. Pode pedir o café que eu já chego.

Assim foi ele, com passos apertados e a mente distraída como quem não quer correr. O corredor se alongava por detrás do balcão, e levava a uma escada que descia para o banheiro. Disto estava ele seguro. Falta dizer que, enquanto não se aliviava, o rapaz pensava em algo para escrever, mas não sabia bem o que. Erro crasso e quase metafísico esse, da procura por um tema pelo qual passam todos os pseudo-escritores que se multiplicam cada vez mais em blogues do que em bares. Mas isso não importa. O que importa é que ele estava pensando, certo, em qualquer coisa, enquanto seus passos desciam mecanicamente os degraus até a porta. E pensando como sempre, pois este nosso personagem tem uma propensão ao devaneio que se caracteriza mais por uma distração, quase patológica, do que por qualquer idéia brilhante que em meio século de vida já poderia ter brotado. Essa distração, que qualquer especialista de plantão poderia chamar de défice de atenção, já proporcionou tantos mal entendidos, gafes e claudiques, que o rapaz tinha recebido, ainda criança, o apelido de Lua: diminutivo de “da lua”. Não era tão mal, pra quem queria ser artista. Lua gostava das mesmas coisas que qualquer outro da lua gosta, fazia pouca coisa, se cansava facilmente, e estava frequentemente doente. Era a fragilidade do bom senso, disse um amigo seu, no dia em que Lua desistira de viajar com os amigos porque queria estar sozinho com suas coceiras mentais, dizendo que sentia dores nas costas. Mas era contudo um bom rapaz. Doce, ou dócil, era uma das qualidades que atraiam namoradas que o largavam sucessivamente. Elas se cansavam pelos mesmos motivos que davam ao rapaz o apelido lunar. Porque há diferenças entre lunares e lunáticos. E era sobre isto que Lua pensava ao abrir a porta que estava no final da escadaria.

Qual espanto não foi o seu, quando ao abrir a porta, encontrou-se na rua, e não no banheiro. Saco, de novo, não aguento mais. Não é preciso dizer que era ele, no fundo, que não se aguentava mais. Quantas vezes ele não abrira em casa a porta da despensa quando queria ir á cozinha, ou o armário quando queria fazer qualquer coisa, já não sabia o que. Relembrando estes episódios, que outros chatos chamariam de atos falhos, e segurando a porta da saída de emergência que dava para a rua, Lua reparara na tabacaria do outro lado, e ponderou entre se era melhor voltar para ir ao banheiro, ou ir logo comprar o cigarro que faltava. Dar depois uma volta ao quarteirão para chegar ao bar, e contar o caminho á namorada parecia sensato. Não seria a primeira explicação que ele haveria de dar sobre suas distrações crônicas. Se não fosse um certo vício avançado em nicotina, ele não teria avançado para a calçada, e fechado atrás de sí a porta de emergência que só podia ser aberta pelo lado de dentro do bar. C’est pas grave. Lua foi á tabacaria, fez fila, deu seu dinheiro, pegou seu tabaco e voltou, como sempe, pensando em qualquer coisa para lá de Marrakech. Dobrou duas esquinas, um pouco mais contente porque já se sentia aliviado. Afinal, os sobressaltos caóticos em seu intestino eram mais por transtorno passageiro do que por um toque urgente de necessidade vital. E assim ia, como sempre fora, caminhando, embaralhando suposições e vendo os carros passar. Um carro vermelho de modelo antigo e remodelado o fez pensar naquele que queria tanto comprar, mas que nunca tivera dinheiro para tanto. Aliás, como poderia fazer para arranjar algum dinheirinho extra, uma economia ele nunca tinha feito, e muita coisa ele não sabia fazer. Sua formação era longa, sem perspectivas de carreira, e tudo isso e mais alguma coisa começava a preocupá-lo, quando se deu conta que tinha chegado na terceira esquina, ultrapassando, de longe, a entrada do bar.

Ela não pode mais me esperar, pensou. Ao voltar com passos mais rapidos ainda do que aqueles que o tinham levado para a saída de emergência do bar, ele se sentira concentrado como nunca. Mas o bar não estava lá. Ou parecia não estar. Lua volta, Lua passa e volta na calçada, e depois na calçada em frente, para se certificar de que não estava ficando lunático. Não pode ser, vou voltar para o quarteirão, e dar a volta toda, por onde comecei. Lua voltou para a tabacaria, de onde via a porta dos fundos fechada do bar. Foi por aqui que eu saí, basta dar a volta. E Lua voltou. Lua deu voltas. Não é possível. Ao passar mais uma vez em frente á porta dos fundos, Lua tentara abrir com toda a força, mas em vão. Depois de mais algumas voltas, decidiu entrar novamente na tabacaria e perguntar pelo bar. Que bar, respondeu o dono. Aquele bar, apontou Lua para a porta. Aquela porta é uma saída de emergência, mas não é de nenhum bar. Como não? Aquilo foi um bar, mas faz muito tempo que foi abandonado, faliram uns três anos atrás. Mas eu estava lá agora! O dono da tabacaria olhou para Lua com altivez. Foi aos fundos conversar com sua mulher, que apareceu na loja e disse: meu rapaz, ali era o bar do Alí, que morreu há pouco, mas o bar já fechou faz tempo. Lua queria dizer alguma coisa, mas estava tão atônito que voz nenhuma saiu. Se quiser pode ir verificar do outro lado, agora o local é uma agência de seguros, não sei o que eles podem te dizer. Lua voltou, desta vez correndo, para o outro lado do quarteirão, e entrou na tal agência, onde duas secretárias riam sentadas atrás de seus respectivos computadores, aproveitando a folga do patrão. Depois de alguns minutos parado na frente delas sem poder dizer nada, ele gritou: cadê o Alí! Cadê! Elas se entreolharam com cumplicidade, como se entreolham dois amigos frente a um desconhecido louco, e olharam-no com o mesmo desprezo que muitos olham quando cruzam com algum louco desconhecido: não sabemos do que o senhor esta falando. E ele saiu da agência para dar mais uma volta ao quarteirão.

Hoje, Lua já completou milhares de vezes o mesmo percurso, as mesmas voltas, incontáveis vezes, ou só por ele contáveis e contadas. Cada vez que olho pela janela vejo-o embaixo, já velho, a dar voltas e voltas, sempre na mesma direção. Pergunta por ela, pergunta por ele, pelo sol, por um cigarro, uma moeda por favor. Mas não para.

Reformia Agrária no Brasil

2010-03-19T13:57:00.000Z

Com esta urgência, o novo blogue do Movimento dos Trabalhadores Sem Terra foi inaugurado este mês:
"Está em curso uma ofensiva conservadora no Brasil contra a reforma agrária, e contra qualquer movimento que combata a desigualdade e a concentração de terra e renda. E você não precisa concordar com tudo que o MST faz para compreender o que está em jogo."

Como se enfrenta uma crise I

2010-03-15T14:22:00.001Z

em algum lado do Rio de Janeiro

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Uma raça "pura" como a vaca

2010-02-19T16:10:00.000Z

De um partido austríaco: o pequeno cartaz amarelo diz "de raça pura e autêntica", o que vale para os dois seres que se encontrariam na fotografia.

Por mais comédia que isto seja, eis o nazismo "on the road" no século XXI, aquele que nos livros livros de história dos anos 3000 aparecerá como sendo o da IIº Invasões Bárbaras.

É para chorar de rir ou rir pra não chorar?

Quando a luz no fim do túnel pode ser um comboio vindo na outra direção II

2010-02-11T12:35:00.001Z

Se um medo abominavel apoderar-se dos teus sonhos
E o espanto de uma máscara tão terrível que não cai

E que te olha,
Tão temível e tão má
Porque é tua e cada vez mais tua
E cada vez mais tu

Se ela não cair,
Não vai embora, assim, com uma tortura cabeluda

Só é preciso pentear o pânico.

John Travolta pilota jato com suprimentos e ajuda para o Haiti

2010-01-27T11:45:00.004Z

Se eu fosse haitiano, acho que preferia o Charles Bronson.

Ele pelo menos não levaria consigo os ministros da Igreja de Cientologia a para pregarem a salvação extra-terrestre.

Travolta é apenas um entre tantos que intimamente se alegram cada vez que um desastre humanitário lhes permita mostrar ao mundo o "melhor de sí ".

Claro que tenho coisas pra fazer...

Carlos Drummond de Andrade

2010-01-24T22:37:00.001Z

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Quando a luz no fim do túnel pode ser um comboio vindo na outra direção...

2010-01-24T22:30:00.000Z

E depois de tanto caminhar

Ela se vira para para o nada e pensa:

Pior do que atravessar um desetro

É ter nascido nele.

Parabens Obama,

2010-01-20T23:01:00.006Z

em um ano de governo você afundou ainda mais o mundo na lama afegã, não mereceu teu premio da paz, não fechou guantanamo nem nenhuma prisão da cia, não peitou os bancos nem vai reformar a saúde de seu país, assim a cada dia você colabora com o nosso pessimiso...Mas continua sendo para grande parte do mundo, o cara mais simpático e bacana que anda por aí (ou isto não seria, justamente, o aspecto mais assustador dessa historia?)

more about "YouTube - Cornell West on Barack Obama", posted with vodpod Adenda (26-03): Retiro o que disse sobre o plano de saúde. Sem mais! Ou apenas que noto não ser um bom profeta (melhor pra minha pele).

Se quiser ajudar o Haiti...

2010-01-20T22:23:00.000Z

Verifique antes se seu banco lhe cobrará alguma comissão por isso.

Na transferências bancárias para ajuda humanitário no tsunami de 2005, muitas destas instituições com pouco escrúpulo, ou nenhum, se enriqueceram com isso.

Fica a dica, afinal, de ter sempre um olho no padre e outro na missa.

CAIXA PRETA

2010-01-02T19:45:00.001Z

Quem sabe, ainda este ano...

O plano do Pentagono para o Afeganistão

2010-01-02T18:58:00.002Z

Eu acho que ninguém pode perceber ou entender o que se passa na cabeça dos que desenharam esse espaguetti, e trabalham dia e noite para continuar esta guerra vergonhosa e sem nome.

Minha certeza é que já perderam a guerra, e o que eles querem agora é tentar sair da lama, e o menos sujos possível. Vai ser difícil: alguns generais já prevêm uma retirada total da guerra apenas daqui uns trinta ou quarenta anos.

Mas queriam o que? Aquela região resistiu a Alexandre o Grande, aos Mongóis, aos Persas, aos Soviéticos e os EUA se julgam melhor do que todos esses? Parece que sim, porém começam a perceber que não basta ter bombas de longo alcance (cirurgico e de destruição maciça) para vencer uma guerra. Ou não aprenderam nada com a derrota no Vietnã?

Ainda mais, enquanto estes mesmos técnicos "brilhanets" do pentágono continuarem a subestimar o modernismo e as capacidades de adaptação dos Talibans, continuarão a perderem qualquer influencia numa região que só pode detestar uma marionete tão corrupta como o presidente Karzai.

Bem, enquanto espectador, vou preparar uma pipoca com pimenta do capeta...

samba, suor e bunda no castelo

2009-12-30T20:27:00.003Z

Em homenagem a alguns amigos podres e sedentos, um FELIZ ANO NOVO cheio de festinhas desse estilo.
Atenção: o áudio não é recomendável à pessoas susceptíveis de se sentirem perturbadas por humores falocráticos ou machistas. Meus amigos sabem que é só para rir no samba do balacobaco..

O Retorno de Persépolis

2009-12-30T20:13:00.002Z

Não me surpreende o fato de a maioria dos blogues de esquerda apelarem ao apoio pela insurreição da juventude grega contra as tropas de choque, e darem muito pouca atenção, senão nenhuma, ao que se passa atualmente no Irã.

Mas o que se passa no Irã é para mim muito mais importante, e preocupante. O que se passa realmente lá é dificil de dizer. Em termos absolutos, muita gente está sendo presa, houveram mortes, mas surpeendentemente - ou não - o movimento de rebeldia contra um governo protofascista que obviamente corrompeu as eleições, não para de crescer.

É só graças às novas tecnologias de comunicação, como o twitter, youtube e etc, que podemos ter uma noção muito vaga da porradaria que está rolando solta nas ruas de Teerão. A revolta passou agora para a fase do engagemento sem retorno: não é só a figura de Amadinejah que está sendo posta em causa, mas a do próprio lider supremo da república islâmica, o Ayatolah Ali Khamenei. Haverá mais mortos, e o movimento que pede reformas crescerá.

Quanto aos espectadores, e eu me incluo, a tomada de posição não é fácil. Quero deixar claro que eu apoio o movimento. Mas é dificil saber do que dele virá, mesmo se uma vitoria vir a triunfar.

Eu não concordo com a retórica hegemónica da mídia internacional que veicula a imagem de um movimento que quer uma reforma no sentido da implantação de um regime parlamentar-democrático que significaria a liberdade.

Porém não compro também a idéia de uma esquerda paranóica que vê no movimento contestatário um fruto da manipulação capitalista ocidental, dando assim apoio a Amadinejah, por este ser um pilar do anti-imperialismo ao lado de Chavez, Morales, etc.

Tenho, de um lado, a esperança de que neste movimento haja um germe de resposta social que não corresponda a nenhum destes dois modelos citados acima, e que seja sim, uma espécie de terceira via possível de redenção para um povo que merece o reconhecimento de ser herdeiro de uma cultura riquíssima, e pela qual toda a humanidade deve agradecer e conhecer. Mas por outro lado sinto o receio da incógnita, ou seja: como apoiar um movimento cujo futuro não consta em nenhum programa explícito? Lembro que grande parte das esquerdas ocidentais apoiou o levante iraniano contra o regime do Sha em 1979, o que me parece bem, mas nenhuma destas mesmas esquerdas poderia ter ficado contente com a consequente transformação do movimento na posterior teocracia que fora instalada.

Walter Benjamim disse que todo fascismo nasce de uma revolução derrotada. É disso que se trata o dilema do não-retormo em que se encontra o movimento: ou ganha ou morre. E se morrer, a autocracia só haverá de aumentar e algumas, se não muitas, cabeças rolarão. Tudo o que desejo para os revoltosos é o seguinte: muita coragem.

O terrorismo de Tieta

2009-12-18T15:30:00.002Z

Esta é uma história, ou uma estória, até onde me lembro, que não vi mas ouvi com estes meus olhos de atenção, pelo conto da própria protagonista, brasileira e doutoranda em Coimbra, e que em 2004 morava em Madrid.

Desatenta aos rumores da suposta responsabilidade da organização terrorista basca pelos atentados de 11 de Março em Madrid, a moça, cujo nome pouparei até porque nem lembro agora, estava mais feliz do que preocupada numa viagem pelo metro madrilenho. Ora, não sabendo eu se ela estava embriagada, e pouco importa para tanta comoção, posso dizer o que sei do breve envolvimento da moça nas teias de um antiterrorismo cuja paranoia levaria, anos mais tarde e em circunstâncias menos alegres, ao assassinato de Jean Charles Menezes em Londres. Se a dita moça e o futuro baleado eram ambos brasileiros, isso se deve mais a uma coincidência do que a qualquer perseguição aos tupiniquins em diáspora pelo velho continente.

Conitnuando: como dizia, a moça estava alegre não sei de que nem porque ou por quem, o que lhe deu motivo para expressar em alta voz a música que cantarolava em sua cabeça. Ora, maior sorte a sua teria sido se a maldita música não fosse a Luz de Tieta, com um refrão que, entoado, pareceu suspeito aos ouvidos estúpidos de alguns polícias que estavam ao redor.

O resultado não foi outro, assim como eu soube pelo testemunho da própria moça alegre que fora imediatamente presa e levada para a esquadra, devendo prestar maiores esclarecimentos sobre seu envolvimento com a ETA!

Não fosse ela uma pessoa mui sensivel, talvez conseguisse explicar com calma e assim ter poupado momentos demorados de acusações policialescas. Porém nossa protagonista pranteava muito, e entre soluços dizia com algum sotaque "és solo una musica, una musica de tieta, gluc..."

Foi o que foi e prometo que juro com meus pés bem juntinhos que essa estória se não foi vivida pelo menos me foi contada, o que não tira nem um pouco da piada.

Por fim, acabou bem. Mas aviso aos navegantes: contenham as suas alegrias se não quiserem ver o sol nascer quadrado, nem pronunciem a palavra Bomba em aeroportos, mesmo se tiverem com vontade de comer bombas de chocolate ou qualquer outra dessas coisas caóticas que possam amedrontar nossos contemporâneos tão modernos.

Bersluconi levou com uma catedral na cara

2009-12-15T19:34:00.001Z

Pena não ter sido usado um minarete.

E por enquanto esse post segue firme..

Outros pecados

2009-12-15T19:26:00.000Z

Quando vejo que um tal Manuel Joaquim Henriques de Paiva foi preso pela inquisição de Coimbra em 1779, por ter comido presunto durante a quaresma, penso: quiça houve sim, algum progresso.

Amen.

Abaixo a Face Oculta, viva a Escancarada:)

2009-11-30T13:38:00.002Z

Para saber mais...

2009-11-29T22:27:00.000Z

Sabem quantos minaretes existem na Suiça?

Quatro.

Já que a proibição do culto seria éticamente inaceitável, o que interessa para alguns Suiços não é que não haja muçulmanos no país, mas que eles não sejam vistos.

A invisibilidade é um dos novos modelos de "integração" europeu.

Esta toxicidade do Outro talvez seja da mesma ordem que a do "não sou racista, mas prefiro não encostar em pretos", ou "não tenho nada contra os estrangeiros, desde que eles fiquem no canto deles".

Mas quando uma idéia se torna prática política, devemos no mínimo ficar atentos.

Pois entre isto e o anti-semitismo galopante na Republica de Weimar, a distância é bem pequena.

Já passou, mas ta aí

2009-11-27T11:39:00.001Z

Arrastando as pantufas

2009-11-16T12:54:00.000Z

Pistas do Coronelismo ou Honoráveis Bandidos

2009-11-06T14:38:00.003Z

Maranhão. A família Sarney (encabeçada por um coronel de bigodes históricos que estão presentes nos bastidores do poder desde que o Brasil é república, ou quiçá independente, ou terra de Vera Cruz), manda e desmanda na região.

Recebi do Pablo uma dica para este artigo, que fala do lançamento de um livro que denuncia a rede coronelista de Sarney e seus amigos.

Encontrei no Viomundo este vídeo, que apesar de mal editado é o testemunho de uma pancadaria que rolou no lançamento deste mesmo livro no Maranhão - Sarney soltou seus cães, no caso, militantes da juventude do PMDB, e outros capangas de plantão. Reparem na presença de Jackson Lago, vergonhosamente deposto para que a Sarneysinha tomasse posse deste que é um dos estados mais pobres do país.

Piada pronta

2009-11-05T16:11:00.000Z

Brasileiro aparece vivo no próprio funeral e assusta toda a família...

Claude Lévi-Strauss 1908-2009

2009-11-05T12:48:00.001Z

Viveu

Prenda foucaultiana

2009-11-01T16:51:00.000Z

O coqueluche de muitos intelectuais é tão citado, que presta a abusos por parte de pessoas que falam de estruturas panópticas ou de biopoder cada vez que não sabem o que dizer.

No entanto, reconhecendo o valor do sujeito, vale a pena ouvir aqui algumas de suas aulas.

Hermeto e Elis

2009-11-01T16:03:00.001Z

Pavel Casares morreu

2009-11-01T15:58:00.002Z

Enquanto lia qualquer coisa,

Alguma coisa

Baixei os albuns do Tim Maia:

Hoje é dia de Santo Reis!

Sandino Vive

2009-11-01T00:03:00.006Z

A Frente Sandinista no poder é o governo de mais um país latino americano que recuperou a voz, depois dos silêncios ensurdecedores que a doutrina Monroe aplicou com mão de ferro no que era antes o jardim intocável do tio Sam. A Corte de Justiça Nicaraguense anulou o artigo constitucional que impedia o presidente de facto de concorrer à reeleição. O embaixador dos EUA declarou anti-democrática tal ação. E o governo sandinista respondeu chamando seus militantes pra gritarem "Sandino Vive" ao pé da embaixada estadunidense. A memória da violência dos Contras no país ainda está muito viva, e a eleição de Daniel Ortega foi uma das provas disto.

Os novos governos de esquerda latino-americanos são diferentes um do outro, mais do que quer fazer crer grande parte da imprensa (vide mídia brasileira). Segundo esta mesma mídia, tudo se trata de uma conspiração de republica bananeira comandada por Chavez (que para mim é alguém que entende de poder, uma espécie de Fidel montado no petróleo). Mas é preciso olhar com mais atenção para o que acontece na Bolívia, por exemplo, para perceber que, mais do que um pulo á esquerda, trata-se de um impulso de soberania. Movimentos sociais de base pedem uma indenização histórica pelos séculos de pilhagem económica, política e cultural na região. As pressões no continente continuam, e as tensões geopolíticas competem com o otimismo reinante na região - lembro o acordo entre Alvaro Uribe e Barack Obama para a implementação de bases mlitares estadunidenses na Colômbia. Minarão as FARC, e pressionarão os governos bolivarianos, enquanto estes se armam até os dentes comprando jatos, submarions e outros instrumentos caóticos das mãos de potências européias.

Que não há iminência de qualquer guerra, isto é evidente, ainda bem. Mas o que me interessa nisto tudo são três coisas. A primeira, é que os movimentos socias parecem estar tendo um papel significante nas ecolhas dos novos mandatários que subvertem a presença imperial dos EUA. Se Pepe Mujica, ex-guerilheiro tupamaro, vencer as eleições uruguaias no segundo turno, esse panorâma vai se ampliar. A segunda é que esses movimentos estão a exigir justiça para os que foram perseguidos durante as ditaduras militares no continente, período intrinsicamente ligado aos interesses dos EUA na região. E a terceira é que a maioria dos conflitos internos que se sucedem nesses países precedem-se de questões levantadas pela re-elegibilidade dos governantes. A demanda de prolongamento destes mandatos podem parecer populistas ou anti-democráticas. E as vezes o são. Por outro lado, ela comprova que as reformas políticas em vigor, por mais tênues que possam ser, estão sendo sentidas como eventos de valor histórico. Setores de classes populares que aprenderam a falar política, agora querem falar mais alto, e têm medo de voltar sob o jugo do mainstream neo-liberal.

Não se trata de revolução. Mas o cenário das Veias Abertas da América Latina está a mudar.

Promessas que lucram

2009-10-31T22:57:00.002Z

Começo por explicar. Trata-se de uma notícia que apanhei aqui. Craig Venter, cientísta que está envolvido nas pesquisas do Human Genome Project, declarou que a criação de vida artificial é mais difícil do que parecia. Voltemos no tempo.

Anos 1990. Nos EUA foi declarado público o Human Genome Project, que prometia a leitura e sequenciamento de todos os genes e DNA humanos até a decada seguinte. Patrocinado pelo National Health Institute e pelo departamento de energia norte-americano, este consórcio público internacional expôs o objetivo de, com o mapeamento genético generalizado, encontrar novos tratamentos terapêuticos e até prevenir doenças e epidemias que sem eles poderiam assolar a humanidade no futuro. Em 1998, surge uma companhia privada de biotecnologia, a Celera Genomics, que entra na corrida de sequenciamento do genoma. Em Junho de 2000, o “livro da vida” ou “código dos códigos” tinha finalmente sido lido. Mas a corrida para a criação de agentes terapêuticos tinha apenas começado, e empresas biotecnológicas assim como farmacêuticas estariam dalí em diante envolvidas em investimentos astronómicos, cujas experiências são levadas a cabo em pessoas de cidades e zonas rurais da India, país de terceiro mundo que participa com grande empenho nas pesquisas genéticas.

As ciências da vida representam assim uma nova fase do capitalismo, já que o vetor tecnológico está sempre presente nas mutações do capital. Há uma reconfiuração da episteme nas ciências da vida, que se torna ciência da informação. Craig Venter saíra do Human Genome Project, público, para fundar a Celera Genomics, companhia privada que entra na corrida do sequenciamento genético. Como toda empresa biotecnológica, para se manter competitiva frente ás farmacêuticas - dinossauros no mercado de elementos terapêuticos - a companhia de Craig Venter deve sua expansão à investimentos no mercado financeiro antes da emergência de qualquer produto tangível. Ela depende da Recombinant DNA Tecnology (desenvolvida em 1973 por Herbert Boyer e Stanley Cohen), que permitiu às ciências da vida de tornarem-se tecnológicas, operando uma engenharia de componentes moleculares próprios. A industria biotecnológica aposta em investimentos no mercado financeiro, onde a especulação, fomentada por discursos prometedores de cientistas-businessmen, gera lucros imensos sem que apareça sequer um produto no mercado (em 1980, na sua primeira oferta pública, a Genentech IPO, que não produziu nenhum produto, foi avaliada em 35 milhões de dólares). O fetiche da mercadoria é um objecto de ilusão que é vendido no mercado financeiro, que consome probabilidades. O risco é capital, e o paciente é consumidor de “segurança” para o futuro, através de probabilidades. Assim, na co-produção entre biotecnologia e mercado financeiro, a credibilidade é mais importante do que a verdade. Esta aliás, não é importante para a circulação de capital, pois a ideologia neo-liberal da inovação ultrapassa a dicotomia verdade/mentira: os ciclos de valorização (margem entre promessa e não realização) são práticas legais - ver a Forward-Looking-Statement pela comissão de segurança e comércio dos EUA. Portanto, no debate sobre a patentbilidade das sequencias genéticas, não há interesses colectivos pela proteção do bem público como sendo de todos.

Para resumir: não acreditem no que esses vendedores de ilusão dizem acerca do futuro das descobertas genéticas. Pouco foi feito, e pouco será feito para o bem popular. Infelizmente, essas promessas lucram. Seja em forma de mentira descarada - DNAs que aparecem e embalagens de águas e iogurtes "mais saudáveis" e mais caros - como no mercado financeiro onde se injeta balúrdios de dinheiro na esperança ingênua de uma vida melhor. Ou mais lucartiva.

Precursores do Moonwalking

2009-10-31T19:16:00.001Z

Caligula na corda bamba

2009-10-27T19:11:00.009Z

Em posts anteriores alguns poderão verificar o meu interesse pelo que acontece no laboratório do pior, vulgo Italia (no que se restringe ao contexto europeu).

Parece que o chefe do governo está tomando uma surra.

Dizem alguns jornais que um tal de Mills, advogado britânico especialista em viabilizar esquemas ilícitos em paraísos fiscais, admitiu ter sido corrompido pelo Padrinho para mentir no tribunal em seu favor, na ocasião de um antigo processo contra a Mediaset, pequeno império que faria inveja ao Cidadão Kane.

Meu ingênuo sentido crítico sempre achou estranho como uma democracia poderia se sustentar tendo, na chefia do governo, o homem mais rico do país, dono da maior parte dos meios de comunicação, especulador imobiliário, magnata do futebol, com ligações mui intimas com a Cosa Nostra, e que se orgulha, entre outras coisas, de ter uma libído hiper ativa aos setenta e três anos de idade (afinal de contas, qual estadista não gostaria de ter a Mara Carfagna como ministra da "oportinidade" - será que ele teve a sua?). Ingenuidade minha mesmo.

Tipo um novo Augusto, ao ser eleito em 2008, a primeira coisa que fez foi passar uma lei (a lodo Alfani), segundo a qual a sua pessoa não poderia ser perseguida em tribunal. Coitado. Com tanto trabalho que deve dar ser mafioso, playboy, empresário e primeiro ministro, como querem que ele tenha tempo para se defender de processos inventados por "juízes esquerdistas"? - o que é estranho, pois uma das coisas que fazem da Italia o laboratório do pior é a de que já não há mais esquerda por lá.

A segunda coisa que fez, e que me surpreendeu mais do que tudo, foi em Julho do mesmo ano. Sob pretexto de segurança nacional contra a ameaça do estrangeiro ilegal e estuprador (um fantasma que ronda muitas cabecinhas européias contemporâneas), ele decretou estado de sítio por alguns dias. E isso com tudo o que sua definição pode supor: patrulha militar nas ruas e suspensão das garantias constitucionais. O que me surpreendeu não foi o estado de excessão em sí, mas o fato do ocorrido ter passado despercebido (ainda mais para os próprios italianos!): aquilo em nada mudou o quotidiano das pessoas, a "normalidade" seguiu seu rumo, e a noticia não fora mais comentada do que os resultados da Champions League. Esta possibilidade de um estado de excessão desapercebido, se não for digna de ficção científica, é pelo menos assustadora. Assutadora porque, se há uma experiência de continuidade, ela reverte a própria lógica da "excessão". Ou serei eu o paranóico?

De uns tempos pra cá, ele começou a tomar algumas surras, primeiramente vindas de sua ex-mulher, que declarou públicamente que estava indignada com as festas estilo Nero do marido, regadas a prostitutas de luxo e pó de pirlimpimpim. Pra mim isso não passou de mais uma notícia de revista cor-de-rosa. Por parvoíces parecidas, os estadunidenses se preocuparam mais com as tragadas de Monica Levinski no charuto de Bill Clinton do que com suas bombas largadas no Sudão.

Porém comecei a ficar mais atento quando soube há pouco tempo que a lodo Alfano tinha sido considerada anticonstitucional pela Corte Suprema italiana. Berlusconi reagiu dizendo que aquilo era mais uma conspiração de magistrados comunistas, que ele era o homem mais perseguido da história, apesar de ser o melhor chefe de governo que a Italia já teve. O humorista Roberto Begnini respondeu dizendo que Jesus Cristo era o segundo homem mais perseguido da história, e que ele, Begnini, era o melhor humorista que a Italia ja teve.

Uma pergunta que não quer calar. Pouco antes de começar a levar essas surras, o até então intocável Cavagliere, numa manobra pouco maquiavélica, criou inimizades no seio da Igreja. Não estou propondo nenhuma teoria da conspiração. É que em Italia, ao que me parece, nenhum governo até hoje ficou de pé sem o aval do Vaticano (Mussolini que o diga).

E agora, cai ou não cai?

Manifesto em Defesa do MST

2009-10-23T19:17:00.002+01:00

Contra a violência do agronegócio e a criminalização das lutas sociais

As grandes redes de televisão repetiram à exaustão, há algumas semanas, imagens da ocupação realizada por integrantes do Movimento dos Trabalhadores Rurais Sem Terra (MST) em terras que seriam de propriedade do Sucocítrico Cutrale, no interior de São Paulo. A mídia foi taxativa em classificar a derrubada de alguns pés de laranja como ato de vandalismo.

Uma informação essencial, no entanto, foi omitida: a de que a titularidade das terras da empresa é contestada pelo Incra e pela Justiça. Trata-se de uma grande área chamada Núcleo Monções, que possui cerca de 30 mil hectares. Desses 30 mil hectares, 10 mil são terras públicas reconhecidas oficialmente como devolutas e 15 mil são terras improdutivas. Ao mesmo tempo, não há nenhuma prova de que a suposta destruição de máquinas e equipamentos tenha sido obra dos sem-terra.

Na ótica dos setores dominantes, pés de laranja arrancados em protesto representam uma imagem mais chocante do que as famílias que vivem em acampamentos precários desejando produzir alimentos.

Bloquear a reforma agrária

Há um objetivo preciso nisso tudo: impedir a revisão dos índices de produtividade agrícola – cuja versão em vigor tem como base o censo agropecuário de 1975 – e viabilizar uma CPI sobre o MST. Com tal postura, o foco do debate agrário desloca-se dos responsáveis pela desigualdade e concentração para criminalizar os que lutam pelo direito do povo. A revisão dos índices evidenciaria que, apesar de todo o avanço técnico, boa parte das grandes propriedades não é tão produtiva quanto seus donos alegam e estaria, assim, disponível para a reforma agrária.

Para mascarar tal fato, está em curso um grande operativo político das classes dominantes objetivando golpear o principal movimento social brasileiro, o MST. Deste modo, prepara-se o terreno para mais uma ofensiva contra os direitos sociais da maioria da população brasileira.

O pesado operativo midiático-empresarial visa isolar e criminalizar o movimento social e enfraquecer suas bases de apoio. Sem resistências, as corporações agrícolas tentam bloquear, ainda mais severamente, a reforma agrária e impor um modelo agroexportador predatório em termos sociais e ambientais como única alternativa para a agropecuária brasileira.

Concentração fundiária

A concentração fundiária no Brasil aumentou nos últimos dez anos, conforme o Censo Agrário do IBGE. A área ocupada pelos estabelecimentos rurais maiores do que mil hectares concentra mais de 43% do espaço total, enquanto as propriedades com menos de 10 hectares ocupam menos de 2,7%. As pequenas propriedades estão definhando enquanto crescem as fronteiras agrícolas do agronegócio.

Conforme a Comissão Pastoral da Terra (CPT, 2009) os conflitos agrários do primeiro semestre deste ano seguem marcando uma situação de extrema violência contra os trabalhadores rurais. Entre janeiro e julho de 2009 foram registrados 366 conflitos, que afetaram diretamente 193.174 pessoas, ocorrendo um assassinato a cada 30 conflitos no primeiro semestre de 2009. Ao todo, foram 12 assassinatos, 44 tentativas de homicídio, 22 ameaças de morte e 6 pessoas torturadas no primeiro semestre deste ano.

Não violência

A estratégia de luta do MST sempre se caracterizou pela não violência, ainda que em um ambiente de extrema agressividade por parte dos agentes do Estado e das milícias e jagunços a serviço das corporações e do latifúndio. As ocupações objetivam pressionar os governos a realizar a reforma agrária.

É preciso uma agricultura socialmente justa, ecológica, capaz de assegurar a soberania alimentar e baseada na livre cooperação de pequenos agricultores. Isso só será conquistado com movimentos sociais fortes, apoiados pela maioria da população brasileira.

Contra a criminalização das lutas sociais

Convocamos todos os movimentos e setores comprometidos com as lutas a se engajarem em um amplo movimento contra a criminalização das lutas sociais, realizando atos e manifestações políticas que demarquem o repúdio à criminalização do MST e de todas as lutas no Brasil.

Ana Clara Ribeiro
Ana Esther Ceceña
Boaventura de Sousa Santos
Carlos Nelson Coutinho
Carlos Walter Porto-Gonçalves
Claudia Santiago
Claudia Korol
Ciro Correia
Chico Alencar
Chico de Oliveira
Daniel Bensaïd
Demian Bezerra de Melo
Fernando Vieira Velloso
Eduardo Galeano
Eleuterio Prado
Emir Sader
Gaudêncio Frigotto
Gilberto Maringoni
Gilcilene Barão
Heloisa Fernandes
Isabel Monal
István Mészáros
Ivana Jinkings
José Paulo Netto
Lucia Maria Wanderley Neves
Luis Acosta
Marcelo Badaró Mattos
Marcelo Freixo
Maria Orlanda Pinassi
Marilda Iamamoto
Maurício Vieira Martins
Mauro Luis Iasi
Michael Lowy
Otilia Fiori Arantes
Paulo Arantes
Paulo Nakatani
Plínio de Arruda Sampaio
Reinaldo A. Carcanholo
Ricardo Antunes
Ricardo Gilberto Lyrio Teixeira
Roberto Leher
Sara Granemann
Sergio Romagnolo
Virgínia Fontes
Vito Giannotti

(assine aqui)

Um ano de Mundo Louco e Vida Podre

2009-10-04T01:52:00.003+01:00

A vida é uma cereja
A morte é a semente
O amor é a cerejeira
(Jacques Prévert)

Eis que faz mais ou menos um ano que inaugurei este blogue, e assopro a primeira velinha.

Tal qual João de Deus em Recordações da Casa Amarela, tive aventura digna dos que vestem fato de oficial militar para na esquadra dizer ao policial "sou um intelectual de esquerda". E entre outras coisas, criei este blogue.

Ouve barulinho, minha familia se assustou, uns amigos gostaram.

Escrevi, não gostei, parei, tive vergonha, voltei a escrever. Fiz homenagens, pensei em deletar tudo, comecei um livro que está em banho maria, ensaiei versos, publiquei videos. Verveei.

Se a vida é uma cereja, ela apodrece, mas é boa. E o mundo é louco, esquizofrenizante.

Passei, desci, subi, e voltei. Decidi por isso, manter este blogue, assim como um pseudónimo que agora é minha história, a qual me apropriei.

Tive poucos comentários, mas os que tive valorizo. Só não sei que raio de gente foi me ler no Alaska ou na Suécia. Obrigado.

Confissões de um assassino

2009-10-04T00:38:00.005+01:00

Já não a suportava mais. Faziam alguns dias, ou algumas noites, que meu sangue se aquecia a cada ve que ela se aproximava. E eu tremia. Foi minha obsessão. No começo, suas visitas esporádicas até me divertiam. Mas, meu Deus, o que aconteceu comigo, o que foi que ela fez, já não percebo mais nada. Mais nada. Comecei a me desconhecer. A loucura foi tanta que eu já não pregava o olho, sempre à sua espera. Aparecia sempre nos momemntos inesperados. E desaparecia. Foram momentos desesperados. Sim, tentei ficar passivo, mas seu toque era insuportável. Mas depois eu esperava por mais. Me ajudem. Havia qualquer coisa de predador no seu tocar da pele. Da minha pele! E eu sabia que eu não era o único, havia outros na vida dela, talvez foi isso que me deixou neste estado lastimavel, talvez foi isso. Vadia. Ela não ouvia meus prantos, não atendia meus lamentos, minhas preces de ateu silencioso. Era desdém. Ou era o calor, do verão, já não sei. Delírios, talvez. Suei frio por causa dela. Tive insónias. Me batí. Já não podia mais aguentar, mesmo sabendo que ela não ia me deixar. Infiel. Maldita. Confesso que tive pensamentos horríveis, fiz uma coisa horrível. Onde estou com a cabeça? Que medo, a primeira vez que cogitei o assassinato, não me lembro quando foi. Alguma coisa formou a idéia, mas eu juro que não foi nada planejado. Foi instinto, foi corporal. Uma força se apossou de mim, não podia mais me controlar, eu juro. Juro! Ai meu Deus. Preciso desabafar, o que fiz me atormenta. Mas não, não me arrependo! Não, hah! Podem dizer o que quiserem, podem me prender, me bater, eu assumo minhas responsabilidades. Sim, eu sujei minhas mãos com o sangue sujo dela! Querem saber, ela mereceu! Ah, como foi bom! Não, eu não sou maluco, não me venham com esta! Desculpem, estou afobado, fico nervoso quando penso nisso, afinal eu matei. Não, eu não sou psicopata. Os psicopatas agem com premeditação, eu já nem podia meditar, quanto menos pré-meditar. Foi meu coração. Agi de modo brusco, sim, sem pensar. Meu coração batia forte. Eu tinha percebido sua presença inconfundível, o barulho que fazia quando entrava em casa só pra me irritar. Desta vez, não me revirei para acolhê-la. Esperei de olhos fechados que ela se aproximasse para ter comigo na cama. Tive que disfarçar meus suspiros impacientes, ela estava demorando mais do que o normal, não sei se passava antes pela casa de banho, pela cozinha, não sei. Foi então que ela veio. Veio para morrer. Todas as vezes, ao entrar no quarto (depois de ter estado fora, horas da madrugada, não sei nem com quem!), ela me tocava em zona sensível atrás da minha orelha para anunciar sua presença. Senti seus movimentos em volta do meu corpo. Era a hora. Foi um segundo, ou menos? Assim que senti seu toque, golpeei-a com toda minha força. Creio que perdi a consciência naquele instante. Por isso não sei. Quando recuperei os sentidos, já não a ouvia mais. Tive de verificar que ela estava mesmo morta, e que o pouco de sangue espalhado não deixaria suspeitas. Ela estava morta. Soltei um último suspíro, aliviado, e dormí. Da próxima vez, compro um desses venenos para se por na tomada. Porque é dificil matar uma melga, ainda mais com um tapa na própria cara.

Democracia Européia

2009-10-04T00:09:00.003+01:00

Uma longa conversa entre tecnocratas de bruxelas...

Vamos aprovar a constituição européia. Hmm, é preciso de votos, isso é chato. Bem, em alguns países vai ser preciso referendar em camara alta, para não corrermos o risco de uma debacle. Porque não fazemos isso em todos? Bem, tá bem, mas olha que esses franceses são uns chatos.

Não disse, os franceses rejeitaram a constituição, esses esquerdistas querem clausulas mais sociais, ora essa, era o que faltava! Ja sei, vamos mudar o nome da cena, não vai ser mais constituição, vai ser... Um tratado. Sim, eu sei que é a mesma coisa, mas o povo não dá conta. Onde? Hmm, Lisboa! É um país neutro, alinha na nossa, e afinal é casa do nosso amigo Durão. Vá la.

E então? Como? Os Irlandeses? mas porque essa gente não vai plantar batata?
O que faremos? É simples: vamos enfiar esse tratado guela abaixo pra essa malta bêbada aprender. Se votaram não agora, vão ter que ir votando até dar sim. Manda fazer propaganda pros jóvens, sei lá eu, chama uns marqueteiros...

Deu certo? Deu sim.

Em cima-do-murismo

2009-10-03T22:07:00.008+01:00

A pedido do Antropocoiso, uma reflexão sobre o extremo-centrismo. A realpolitik atual parece-me ter pouco a ver com aquilo que foi no século XX. O que tenho em mente é menos uma condenação do que um diagnóstico da política. Uma exigência de "neutralidades" (podiam ser várias aspas) impera nos discursos políticos e na justificação do exercício midiático. A política esvazia-se enquanto tal, quero dizer, não vejo mais políticos no poder, vejo técnicos. A tecnocracia é palavra mais ideal para definir o extremo-centrismo. Não se trata de mudar um sistema, um mundo, um homem, uma estrutura. Trata-se de engolir o que temos como sendo natural, e os técnicos propõem reparar, aqui e alí, os sintomas isolados: hora é um desemprego, outra vez é uma gripe, as oscilações de uma moeda, uma intervenção de guerra "temporária", um comichão, uma dor de cotovelo, etc. É como se vivessemos numa casa (cada Estado seria uma), e chamássemos um encanador para conter uma inundação na casa de banho, ou tratar de um telhado quebradiço. Há também os que chamam um esteticísta ou massagista, o técnico varia conforme o conforto da casa (pois há bairros ricos e outros pobres). E como em toda cidade, há o proprietário da casa, há os inquilinos, há os despejos, os porteiros, as empregadas de limpeza, vizinhos malditos ou não. Ninguém pensa que trocar de casa seja possível, isso sim, seria coisa de extremista. É claro, segundo cada posição numa escala da esquerda para a direita, cada um considera o seu umbigo como um centro, tendo inimigos de cada lado. Porém, o extremo-centrismo é a atual posição dos intocáveis. E mais do que isso, é o lugar por onde se viabiliza qualquer atitude política. O campo do extremo-centrismo não é própriamente o da politica, é o da economia em primeiro lugar. As práticas devem permitir uma boa fluidez desta ultima, custe o que custar. Os verdadeiros políticos, aqueles que propõem mudar de casa, ou até queimá-la, são minoritários, relegados em segundo plano, discriminados e taxados de extremistas. Quem sabe, ainda bem, já que o projeto de um novo homem, fascista ou comunista (um com o modelo imaginado no passado e outro com o modelo projetado no futuro), mostrou-se com efeito um projeto assassino, vide o século passado. Resta que tenho a certeza de não ser o único a sentir um incómodo com as atuais perspectivas (ou falta delas) naquilo que em todo o lado se orgulha de ser o centrão. Este incomodo é o de um vazio, ou de uma falta de real. Não há chão para se pisar.

Outras pistas que me fazem pensar neste problema de "centro", são os exemplos de políticas de direita aplicadas por líeres de esquerda, e vice-versa. Nos EUA, por exemplo, Obama tem dificuldades imensas em fazer aprovar seu plano de reestruturação da saúde nacional, justamente por ser de esquerda (segundo aquele sistema bipartidario, que mais me parece o de um único partido com duas tendências alternantes). Bush teria mais facilidade para aplicar o mesmo plano, porque seria mais difícil para a oposição de taxá-lo de esqurdista, não correndo assim o mesmo risco que Obama tem de perder eleitores. No mesmo sentido, Obama tem uma margem de manobra maior para aplicar políticas de direita, correndo menos riscos de escandalizar as opiniões públicas nacional e internacional. Ora, a tal margem de manobra é um espaço que só é determinado por este mesmo espaço que é o extremo-centrismo: sejamos neutros, os partidarismos ferem as opiniões publícas, que ainda são importantes em democracia (ufa, ainda bem). Mas só o são porque se transmitem em votos, e deles é preciso para se manter no poder que, se não em todas, em muitas vezes parece-me ter um fim em si.

Estes casos são de um tipo de política - é histórico e cultural. Mas que impera. Encontro bastante atualidade na denuncia contra o totalitarismo que é o 1984 de Orwell. Afinal, se os amigos de ontem são os inimigos de hoje (Rumsfeld e Saddam) e guerra é paz, onde estamos? Grande parte das políicas de centro alinharam na Otan da mesma maneira que outrora diversas forças helenicas se alinharam na Liga de Delos contra os Persas. Antes era "contra os bárbaros", agora é "contra os fundamentalistas". Mas não é contra uma coisa nem outra, pois a economia ta aí: não foi por alma pacifista que França e Alemanha se oporam à guerra do Iraque. Os EUA denunnciaram a ligação Iraque-AlQaeda no dia a seguir em que Saddam desindexou o preço de seu petróleo do dólar, para cotá-lo em Euros. Tudo isso parece devaneio, e é, mas volto ao nervo do que chamo extremismo de centro - a economia. Aqui se negociam alianças, e se determina a tal mobilidade, grande ou pequena, das políticas de centro.

O que há portanto de particular em relação aos outros extremos, é que o de centro se caracteriza por ser uma máscara. Uma mascara útil, talvez necessária, mas que ás vezes cai.

"Arbeit Macht Frei" pós-moderno

2009-09-28T14:51:00.006+01:00

Ta aí que, para além do aumento da taxa de suicídio entre os guarani kaiowa e outros povos, parece que algumas reestruturações laborais também estão espalhando tristezas no mundo mais confortável, como em França. Desde fevereiro de 2008, 24 funcionários da empresa France Télécom se suicidaram. Aqui não ha acasos.

Előbb-utóbb - Sooner or Later

2009-08-15T01:00:00.003+01:00

2006, filme hungaro de István Madarász. No fim da IIº guerra, os nazis elaboram um tecnologia cujo produto lhes providenciaria a vitória através de incursões no futuro. Eis a experiência.

2009-08-13T15:07:00.003+01:00

Ricardo Maestro não conseguia mais tirar da cabeça os monólogos contidos nestas fitas recebidas por seu colega Daniel. Havia também algumas anotações de endereços, nomes, e histórias de vidas, todas contidas numa caixa usada de papelão. Sua maior dificuldade era a de relacionar todas essas vidas com o crime brutal, de perfil psicopata, cometido por uma pessoa que não poderia ter alma. Ou poderia. Quem era o entrevistador, sempre mudo? Seria ele quem mandara a caixa para a delegacia? A ronda por todos os endereços resultou inútil. Eram pistas falsas, certamente. A questão era a de poder discernir a verdade na mentira, e para isso ele não podia deixar escapar qualquer detalhe. As únicas indicações palpáveis eram as de que o sujeito autor das gravações devia ser um homem bem cuidado, de classe alta, estudado. Daniel não tinha idéia de onde poderia ter sido enviado o pacote dias antes. O pai de Isabel não parava de ouvir a voz da filha, e algum medo lhe impedia de continuar seu trabalho com a precisão que sempre teve. O marido de Isabel tinha sido encontrado logo depois do assassinato, e entrou em pânico ao saber da notícia. Interrogado novamente após a chegada das fitas na delegacia, foi então espancado por Ricardo, que já suspeitara que o cunhado batesse em sua filha. Depois foi solto, não sabia de mais nada. O delegado precisou da vigilância de seus colegas, pois estava prestes a cometer o pior. O tal cunhado tinha um álibi. Era violento, mas não tinha motivos nem perfil para ter estuprado, sufocado e desfigurado a moça com um tiro de grosso calibre no meio do rosto. A notícia tinha saído nos jornais e chocado o país: mulher de vinte e cinco anos, filha de delegado da polícia, é brutalmente assassinada no quarto de um motel no bairro da Lapa, em São Paulo. Ela foi encontrada nua, amarrada na cama com nós profissionais, e a sua cara estava irreconhecível após os tiros dados à queima roupa. Todos os que estavam presentes no motel foram interrogados. Alguns deles tinham ouvido os tiros, mas ninguém tinha visto o assassino. O nome e o número de registro geral usados pelo suspeito que reservou o quarto eram falsos, salvo os de Isabel, cujo documento fora encontrado no quarto ensangüentado. As câmeras de vigilância não acusaram mais do que a passagem banal de casais que se apavoravam na hora de depor, não tanto pela gravidade do caso em si, e sim pela preocupação de preservarem seus adultérios no anonimato. O delegado reconheceu o colar da esposa falecida, aquele que Isabel nunca deixara de usar desde que o tinha herdado. Ele recusou todas as entrevistas aos jornais, que o difamaram, e atrapalharam na investigação. Mandou como de praxe o corpo para o Instituto Medico Legal, mas tal era o estrago na ossatura craniana, que os médicos penaram em certificar a ordem das feridas. Ricardo usou então de sua influencia convicta para mandar arquivar o caso, enterrar o corpo com pouca cerimônia, e seguir assim uma investigação informal, seu assunto pessoal. Depois de ter esbofeteado um jornalista que estava de plantão parado frente à porta de seu apartamento, sua imagem, agora pública, começou a ser espalhada como sendo a da vítima mais violenta da semana. Ele não gostava disto, e odiava jornalistas. Ao saber que estavam começando a investigar sobre seu passado, Ricardo saiu de seu escritório com sua .45 carregada, caminhou com passos furiosos pela avenida São João, até entrar na sala do editorialista responsável, arrebentando as portas e uma perna do jornalista indiscreto. Quando este lhe perguntou desesperado se o homem não tinha escrúpulos, Ricardo respondeu com o puxar do gatilho, e o burocrata logo se adiantou: esqueça tudo o que eu disse, apagarei tudo o que tenho. Com este assunto encerrado, voltou para seu escritório, sentou, e chorou.
Foi então que Daniel aparecera com a caixa nas mãos, dizendo que tinha recebido aquilo de manhã, e que deveria conter muitas pistas, senão a solução do caso, mas que seria um enorme quebra-cabeça para montar. A caixa tinha vindo com um bilhete imprimido, uma mensagem: para Ricardo Maestro, de um amigo. Amigos. Ricardo era de poucos amigos. Teve no passado, alguns bons, outros piores, alguns artistas, companheiros de luta, perdidos, traídos, traidores, alguns mortos, outros agora ricos e políticos, outros torturados, ou como ele, esquecidos querendo se esquecer. Quem poderia então querer ser seu amigo? Para quê? Amigo ou não, esta pessoa procurada parecia mais alguém que queria comprar uma briga qualquer, era o primeiro suspeito. O caderno do sonhador estava entre as outras peças da caixa, e sua caligrafia era difícil de ser decifrada. Bastou, no entanto, uma noite de insônia para poder ler e tomar algumas anotações, que apesar de lhe parecerem irrelevantes, algum interesse o fez agarrar-se a meros detalhes oníricos de um estranho, como se aquilo aliviasse sua tensão. Ao todo eram mais de quinze sonhos rabiscados e contados nos mínimos detalhes, sem pudores de esconderem passagens eróticas ou qualquer pulsão supostamente criminosa. Era mal escrito, mas cada estória tinha qualquer coisa que cativava a atenção de Ricardo. No final, pareciam contos incoerentes de um homem demasiado comum, com seus medos e suas paixões, como todo sonho. Às oito da manhã Daniel entra no escritório de Ricardo para saber como andavam as escutas:(continua)

No Pasa Nada

2009-08-07T17:50:00.001+01:00

Midas - homem rico?

2009-08-07T04:10:00.005+01:00

Midas foi um lendário rei da Frígia que, tendo hospedado Sileno, companheiro bêbado de Dionísio, teve a oportunidade breaca de fazer um pedido como quem encontrou a lâmpada, e desejou que tudo o que ele tocaria se transformasse em ouro. Ao perceber que aquilo também se aplicava á comida, pediu para desfazer a tal cagada. Assim, teve que se lavar nas aguas auríferas do rio Pactolo. Dizem as más linguas que Midas capturou Sileno, e para descobrir qual era o segredo de sua sabedoria, embebedou-o misturando vinho na agua de uma fonte. Embriagado, Sileno teria dito a Midas que o melhor para o homem era de não ter nascido, ou uma vez vivo, de morrer o mais rapido possível.

Uma outra vez, tendo de julgar um concurso musical entre Apolo e Pã, Midas cometeu o erro de prejudicar Apolo, que fez crescer orelhas de burro na cabeça do juizinho mal encarado. Midas ainda tentou esconder suas orelhas de burro com um turbante, mas foi obrigado a contar ao cabeleleiro sua asneira vergonhosa. De tanto rir, porém com medo de represálias, o cabeleleiro murmurou a notícia num buraco que ele tinha cavado, para logo tapar novamente.

Mas as rosas, ao crescerem, espalharam a notícia e todos ficaram sabendo.

Repescagem

2009-08-06T21:25:00.010+01:00

Calma Bruno
Pára, não vá

Para quê tanta pressa?

Não, não vá.
Sem chinelos
Um robô anda por lá

Não, não vá!
Uma coberta,
Pura lã
Cobre os ombros das modelos
Ocidentais

Não Bruno, deixa estar
Um frio de ferro corta o peito dos que sofrem
Pelas moças
Acidentais

Casas perfumadas se espalham nos ouvidos
finos,

Ruídos se escutam
As paredes racham

E ratos,
Brancos de medo

Saem correndo, moendo e roendo
Os tapetes do teu castelo
Nobre refúgio de um cavaleiro sem arma
Sem cavalo e sem mulher
Não vá

Não é tua culpa, Bruno
Se os caixões estão mais leves
Que almas vivas, já penadas

Calma Bruno
Pára

Em cima de que leite derramado
Você vai ainda chorar?

Não vá

No carnaval

Vamos brindar!

José Mário Branco: FMI

2009-08-06T20:51:00.003+01:00

Um presente para os que não conhecem este texto:uma pessoa linda e muito querida me mostrou isto, e este é meu esforço para partilhar coisas boas.

Tive a idéia de inaugurar assim uma série de sons de revoluções. Já não sei dizer onde ouvi, que, segundo um militante republicano na guerra civil espanhola, os progressistas perderam, mas tinham pelo menos as melhores músicas.

Para os amigos brasileiros: pode ser que vocês a certa altura não vão entender patavinas. Portanto este link pode ser útil. Os interessados encontrarão a segunda parte de FMI.

E para todos um abraço

2009-08-06T20:03:00.003+01:00

Não desespere,
Nada me supera
Quando não espero o trem passar

Mordendo a água que bate no sal
Que bate no sol
Que bate em todos os nós

Eu rí

Onde tudo é grande para um
O universo não está só

São miragens: tudo bem
Meu ideal

É um pantanal

Aniversário da Rosa de Hiroshima

2009-08-06T19:43:00.001+01:00

Os dolares do G8

2009-07-11T18:56:00.009+01:00

Os caridosos e carinhosos líderes mundiais decidiram destinar 20 mil milhões de dólares ao continente africano para o desenvolvimento e a luta contra a crise alimentar. Não é a primeira e nem será a ultima grande esmola, seguida de alertas contra a corrupção inerente dos governantes do continente mais pobre do mundo: "se vocês não souberem administrar a guita, a culpa é de vocês, nós fizemos a nossa parte".

Algumas pessoas reclamaram do título negativo deste blog... mas eu reivindico este pessimismo metodológico como sendo a melhor maneira para ver o que há por trás das mascaras carnavalescas que circulam fora de época. Um dia explicarei mais longamente sobre o sentido de "mundo louco e vida podre".

Não direi que se trata de hipocrisia.

Não direi que a soma de 20 mil milhões de dólares é ínfima, se comparada à que os próprios lideres alegres e serelepes deram de mão beijada aos bancos e especuladores que causaram esta última crise mundial.

Estes líderes que dizem não haver dinheiro do Estado para a segurança social em seus países, nem espaço para imigrantes cada vez mais ilegais, cada vez mais criminosos (vide a política italiana, laboratório do pior). Mas para armas, ha: rende e protege.

Não calcularei a seguinte soma: a de que o total do dinheiro (estimado pela ONU) que seria necessario para que todas as pessoas do planeta pudessem viver com um mínimo de dignidade - entende-se um simples tecto com condições higiénicas e o consumo mínimo de calorias para uma vida saudável - é igual ao valor total do que os países da Europa e os Estados Unidos consomem juntos em perfume.

Direi, sim, que se trata de ideologia. E esta ideologia pode ser lida nos discursos anti-capitalistas de Sarkozy; ou no estilo de vida de um Georges Soros (que especula metade do dia, e na outra dedica-se a acções humanitarias), ou de um Bill Gates, o maior filantropo da historia depois do rei belga Leopold II (que promoveu um verdadeiro holocausto exploratório no Congo, sua propriedade particular, enquanto fazia aqui e ali suas boas acções). Ela pode ser vista nos discursos de Davos, ou do prórpio G8, cada vez mais parecidos com os de Porto Alegre. Ela pode ser vista na prática da Starbucks, onde podemos "salvar uma criança" comprando lá um copo café por 4 euros. Café, este, plantado por camponeses guatemaltecos que não ganham um cêntimo de dólar por kilo de café colhido, e vivem com menos de um dólar por dia.

Se trata de ideologia justamente porque os próprio doadores realmente pensam que estão a cumprir actos heróicos. São boas intenções.

Porém, a condição de pedinte de esmolas não é louvável. Não se pode incentivar a doação para o alivio de consciências distantes. Talvez seria melhor reconfigurar o tabuleiro do comércio internacional. Pois a condição históricamente forçada de exportadores de matérias primas cultivadas em monoculturas, é a verdadeira sujeição que gera a mão da fome, extendida para receber essas mesmas esmolas.

Afinal, não é que os pobres coitados não sabem se virar sozinhos. É que não os deixam.

BLU - MUTO

2009-07-09T19:58:00.001+01:00

O que faz um certo grafiteiro de Buenos Aires com algumas tintas, uma maquina de filmar, bastante paciência e muito talento?

A Santa Sé e a Shoah

2009-05-12T03:33:00.006+01:00

Pouco foi dito na visita do Papa Bento XVI a Israel. Não que os jornais não tenham mencionado tal viagem, pelo contrario foi coisa muito falada, porém na ordem do "falou e não disse nada". Esta imagem da foto seria uma alegoria de como se deve comportar em diplomacia, ou de como a Igreja encara sua historia?

Praticamente todos os jornais relataram aquilo que era de se esperar da visita. Como qualquer chefe de estado que discursa em Jerusalém, ele reiterou a esperança de ver um dia a paz no oriente médio (pedindo também a criação de um estado palestino, praxe usual e sem consequencias - bla bla bla). E como chefe espiritual, lembrou os mortos pela Shoah em meio a pedidos de maior tolerancia religiosa e social nos dias futuros. Tá bem, outro bla bla, apertemos as mãos, vamos para casa que amanhã teremos outras noticias inúteis.

Mas este artigo me chamou a atenção. Os diretores do Museu do Holocausto manifestaram decepção quanto ao discurso de Bento XVI. Recito-os:

- "Houve algumas coisas que não foram mencionadas no discurso do papa"
- "o papa anterior mencionou que os assassinos foram os nazistas, e, no caso de hoje (segunda-feira), não foi dito quem foram os assassinos, não se mencionou nem os nazistas e nem os alemães".

Entendo estas decepções, mas creio que elas estão muito mal direcionadas. A omissão de Alemanha nazista em nada me surpreende, principalmente sabendo que Ratzinger, além de ser alemão (ou melhor, il pastore tedesco) também foi membro da juventude hitlerista - coisa obrigatória no Reich. Não perderia meu tempo procurando as raizes de qualquer simpatia nazista por parte do Papa, pois teria então de falar da Opus Dei e acho que isto não entra muito em questão. De qualquer maneira, queria apenas ressaltar que, visto que o proprio personagem ja foi membro das "forças do mal", não é de se espantar que ele tenha no mínimo deixado de dar nome aos bois da historia.

Mas é de outros bois da historia que eu queria falar. Pois o que me espanta é o silencio total em torno da (ir)responsabilidade da Santa Sé durante e depois da Shoah. Eu não compro a idéia muito difundida de que a Igreja tenha colaborado diretamente no extermínio de judeus nem a de que Pio XII era nazista. Porém, sabe-se que a Igreja pouco fez ou não fez nada para proteger da maneira que podia os judeus que estavam sendo levados para campos de concentração e de extermínio. Sabia-se alias, e muito bem, das praticas de extermínio (é rara qualquer informação que não chega ao Vaticano), e a Igreja tinha, como tem e sempre teve, redes e infraestruturas suficientemente sólidas para proteger pelo menos os judeus de Roma e seus arredores, montando assim muitas "listas de Schindler". A prova disto é que sabe-se, também, que depois da IIº guerra mundial, foi graças a uma complexa rede de contra-infromação montada pelo Vaticano que muitos oficiais da Waffen-SS fugiram para o exterior, principalmente para America do Sul (leia-se Argentina, Brasil e Uruguai, o Cone-sul).

A Igreja não tem mãos limpas na historia da Shoah e muito precisaria ser descoberto sobre isso. Não é a toa que os arquivos do Vaticano são dos mais dificeis de ser penetrados. Para ter tal autorização, pouquissimos iminentes historiadores da École de Rome passam por varios testes (leia-se processos seletivos de confirmação ideológica segura para a Santa Sé) antes de poderem entrar em corredores já previamente monitorados e cuidadosamente manipulados. E mais: depois da morte de um Papa, abre-se os arquivos do periodo que não corresponde ao do sacerdote defunto, nem do anterior, mas do penúltimo. Isso quer dizer que foi só com a recente morte de João Paulo II que algumas pessoas começaram a vasculhar os documentos do periodo de Pio XII. Ficarei a espera de bons resultados de pesquisa.

Agora, o que eu achei engraçado foi ter lido sobre outra manifestação de repudio contra o Papa em Israel, mas desta vez por parte de judeus ultra-ortodoxos. Manifestação no sentido de expressão, e não passeata, pois não deviam ser mais de meia-duzia. Diziam em seus cartazes coisas ultra-ortodoxas. Mas com um pouquinho de razão.

I Can't Stand Myself

2009-04-12T14:51:00.001+01:00

Um PoucO DE jAmes CHancE anD ThE COnTorTiONs

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Desencontros

2009-02-24T02:46:00.005Z

Os dedos amarelados de uma mão tremida tocam play num toca fitas. Seguem-se essas palavras:

«Sempre gostei dos meus sonhos. Não, nunca tive nenhum problema com isso, é uma das poucas coisas com as quais eu me preocupo, quero dizer, dou importância, mas não tenho medo de pesadelos. Quando acordo, antes de levantar fico deitado alguns minutos, e a lembrança do sonho aparece. Monto um quebra-cabeça. No começo é dificil, agente vai se acostumando. Acredito que quando nos levantamos com pressa o sonho escorre pela coluna e se perde no primeiro reflexo, tipo aqueles automatismos, sabe? Aprendi isso com uma pessoa que ia muitas vezes pra Índia. Acho que ela era seguidora de um guru qualquer, daqueles que não comem e materializam uma serie de coisas para oferecer aos adeptos. Não acredito nessas coisas, mas nos sonhos sim. Para mim eles revelam muitas coisas, não do jeito freudiano, mas coisas de espírito mesmo. A Índia deve ser um bom lugar pra se viver, parece que as pessoas lá estão dispostas a acreditar em quase tudo. Será que isso é bom? Ah, sim, então, os sonhos. O que me impressiona mais é o sonho lúcido, aquele em que sabemos que estamos sonhando. Geralmente, quando isso acontece, agente acorda. Mas eu aprendi a controlar a lucidez no sonho, e ai as coisas ficam mais fantásticas. Sou capaz de fazer aparecer uma linda mulher, voar, trazer amigos do passado, acordar defuntos, conversar com eles. Já te aconteceu uma coisa parecida? Ah, mas você tem que tentar! Como assim, pra você isso não é tão importante? Hein? Ta certo, sei que você não tem muito tempo agora, mas deixa eu só, perai, tenho aqui algumas anotações, sabe que as vezes eu escrevo meus sonhos, espera um pouco, não tô achando, deve tar no outro bolso, ah, ta aqui. Então, deixa ver, esse aqui é bom, acho que faz um mês que escrevi isso, vou ler porque minha letra é meio porca, e eu prefiro interpretar. Pronto, um corredor de plantas, bonitas. Na verdade, eram trepadeiras por todos os lados, um ambiente verde claro, e uma paz ao redor. Avanço. Percebo que o jardim vai clareando... O que? Não, mas espera só cinco minutos, a estória é fascinante, você vai gostar. Bom, tudo bem, devo é estar te chateando com tudo isso. Mesmo? É a única versão que eu tenho, ainda não passei pro computador, mas quando o fizer te mando por e-mail. Bem, senão, deixa ver... Posso confiar em você? Não sei, não costumo confiar nas pessoas, nada contra você, é que tenho alguns traumas com isso, sabe que uma vez confiei tanto numa pessoa que... ta bem, desculpa, mas olha, finalmente acho que você pode ficar com esse caderno, vai servir pro teu trabalho, com certeza. E você me parece uma pessoa muito correta, não vai fazer besteira. Parto hoje pro interior e só volto semana que vem, te ligo quando chegar pra vir buscar o caderno. Sim, claro que pode ficar com ele, mas não mostre pra ninguém, por favor. Pois é, também vou indo. Obrigado por tudo, da próxima vez sou eu que te convido. É muito bonita a sua casa, gostei daqui, esses quadros são de quem? Hum, nunca ouvi falar, mas são bonitos. Me diz uma coisa, é pra que esse trabalho afinal? Sei. Não entendo muito dessas coisas, na verdade sou pouco sabido, só sei de sonhos, desse tipo de coisa não sei nada. Mas acho que você vai gostar de conhecer a minha casa, ela é bem menor que essa aqui, mas tem uma varanda no meu quarto. É, é lindo. Também, já vou indo, você parece estar apressado e eu aqui te atrasando. Sabe, no meu trabalho eu... tá bem, já sei, me desculpe pela tagarelice, mas afinal foi pra isso que você me chamou não foi? Sim, fica pra proxima. Olha, prazer em conhecê-lo, é por aqui? Então ta, até a próxima, adeus!”

A mão, cada vez mais lenta, ia parando a fita intermitentemente. Agora, ela para, avança, e toca:

“Te incomoda se eu fumar? Pois é, tive três mulheres ao mesmo tempo. Claro que não, nenhuma delas podia saber das outras, alias esse era o meu problema, passei por maus bocados e muitas peripécias pra manter as coisas em ordem. Pelo menos não dormia sozinho. No final não dava mais, era muito perigoso trazer uma pra casa, eu tinha que evitar andar com uma pelo bairro de outra, e o pior era quando na cama com Taís eu chamava por Charlotte, e à Charlotte eu chamava Rosa. Coisa de excitação, trocava as bolas. Isso mesmo, pura sacanagem. Semprei gostei muito de aventuras, sou caçador de saias desde que nasci, alias, olha essa dai passando, que bela obra de Deus, hein? Não, calma, não olha assim com cara de cruz credo, que você assusta a moça. Tem de se jogar com discrição e honestidade, olho no olho, mas sem intimidar, como quem não quer nada. Sem querer querendo. Não se pode também ficar perplexo como quem viu a Virgem, ninguém é virgem com essas pernas. Tem é de mostrar curiosidade. Muita curiosidade. Desvie o olhar as vezes, mas sem fugir do olhar dela, dando a impressão de que tem coisas mais importantes pra pensar. Se ela te olhar mais de três vezes, vai, mas com firmeza. Passa pra segunda marcha, a aproximação. Ai não tem mais regra, só arte. E sendo sincero, claro, se não tiver nada pra dizer, diz isso mesmo, muita mulher gosta de homem tímido. Se o papo for bom, passa pra terceira, o toque da mão. Infalível o toque da mão, pois se ela não gostar do toque, não é tão mal, terá sido um fora por fora, um subentendido que não fere ninguém. Sem desaforo. Agora, se ela se aconchegar, pode passar pra quarta, que a quinta é na cama. Depois, percebe-se com a experiência que tem algumas que não dão o braço a torcer, mas que no fundo querem mesmo é que você force a barra. Essas são as melhores, mas não são pra qualquer um. Enfim, tem muita mulher difícil por ai, mas nenhuma é impossível. Todas querem, esse negocio de mulher fiel ao marido ou sem desejo é mito, não existe, só faixada...

A mão suada para a fita, avança, e toca novamente:

Então. Foi triste. Eu disse que não amava mais ela, foi choradeira pra cá, gritaria pra lá, nada de estranho, mas triste. Ela demorou pra se recuperar, mas acabou encontrando um homem correto, médico, burguês, rico, bonito. Parece com você. Bom pra ela, de novo. Fiquei puto! Nunca achei que isso fosse acontecer, senti ciúmes, acho que é por que o cara é bem sucedido, e eu aqui, desempregado, já to chegando aos cinqüenta, enfim, c’est la vie. Se paquera rendesse, eu tava hoje mais rico que o sultão de Brunei. Nasci no lugar errado, devia é ter vivido por essas bandas onde poligamia não é crime. Pois é, foi assim, e é assim que tem de ser. Mulheres. Não posso viver sem, uma só também não me basta. Não presto mesmo. Como você escolhe teus entrevistados? Estranho, não imagino ser uma pessoa assim. Faça o que quiser, cada um sua esquisitice. Mas fico lisonjeado, nunca ninguém tinha me pedido coisa assim. Obrigado, sempre fui sincero. Ta certo, mas como nos encontramos quando isso estiver pronto? Eu sempre ando por aqui, se não me ver é só perguntar por mim. É isso. Pedimos a conta?”

Irritada, a mão abre o toca fitas para verificar um problema inexistente, depois o coloca de novo para funcionar. Agora a mão parou para ouvir:

“Voltou a fita? Grava. Não sou mulher fraca, não to aqui para pequenos casos e conversas que dizem que as mulheres são sensíveis e inconstantes. Sim, mas as mulheres só são assim porque sempre foram oprimidas. Na verdade não é tão simples assim. As mulheres são muito machistas em geral. Pois é, o sistema de opressão numa sociedade tão grande só pode ser assim. Eu to irritada. Para a fita. Volta. Não pode voltar? Senão eu me calo, e minha carona ta chegando. A ordem é mais eficaz quando os de baixo se auto-oprimem, pode dar play, sim. Ninguém é obrigado a se alienar, mas as pessoas sentem essa necessidade de entrar no jogo do poder, se submetendo a um sistema anônimo mais poderoso que qualquer um. Espetáculos, e lugares-comuns. É do interesse dos que têm poder que as pessoas se sintam impotentes. Rápido. Eu não tenho esse sentimento, acredito que somos livres para inventar o nosso destino. Ele não esta traçado, nada estava traçado antes de qualquer coisa existir. É muito mais gostoso acordar e topar com coincidências que são presentes que você se proporciona. Eu? Fiz um ano de filosofia e larguei a faculdade. Problemas maiores, mas não era isso que você queria que eu contasse, não é? As coisas boas ou ruins são invenções, e a opressão não é de natureza humana. Como? Ta bem. O que nos condiciona é uma criação variada do próprio homem. Quem me dera poder brincar de Deus. Uma das minhas frustrações é a de não ser artista. Preciso criar alguma coisa. É isso, produzindo menos e criando mais, seríamos mais felizes. Qual outra procura senão a da felicidade? A dos outros também. Ninguém pode ser feliz sozinho. Pelo menos não por muito tempo. Pode parar por favor? Não, eu quero continuar, mas eu to me sentindo sufocada pelo teu gravador. Não to chorando não, é normal, isso sempre cai. Um dia eu acordei e na mesinha de cabeceira tinham quatro gotas de alguma coisa que eu não sei o que é. Não sei se eram lagrimas, não sei se eram minhas, tive medo de experimentar. Queria falar de mim, sinceramente. Saí de uma clinica há uns meses, acho que vou voltar. Não, não é por isso. É para fugir do meu marido e desse mundo. Claro que sim, ou você acha que o que tenho no olho são olheiras. Conheci-o na casa da minha melhor amiga, nos tempos de colégio. No final. Não. Mas ela estava muito apaixonada por ele. Nós entramos juntos na faculdade, ele estudava arquitetura, mas sempre foi um desgraçado, um filho da puta. Hum. Faz dois anos que ele começou a me bater. No começo eu pedia, na cama não, na briga mesmo, mas era a única maneira que eu encontrava pra acalmá-lo, e guarda-lo para mim. Polícia, nem pensar. Eu o amo. É, eu sei. Mas eu vou voltar para a clínica, ou fugir, mas não posso dizer que é ele quem me bate. Não. É um suicídio temporário. Quero. Chega, e você? Conta mais. Não, para outro dia não vai dar. Eu sei, fingir eu não vou conseguir. Mas posso fugir, por uns tempos, dizer que eu to em qualquer lugar. Sei lá. Meu marido ta chegando, se ele me ver com alguém. Não quero isso agora. Mas guarda nossa conversa para mim, de sextas estou aqui. Vai. Ah, você tinha mesmo parado a fita?..”

A fita parou de rodar. Era preciso, mais uma vez, trocar de lado ou mesmo de fita, mas Ricardo, ao ouvir pela enésima vez a voz de Isabel, sentia-se afogado para sempre na amargura. E não sabia bem o que fazer.

O Estado e o Terror?

2009-02-24T02:05:00.006Z

Pois. Pois é. Obama chegou, a crise ta ai, eu estava feliz, mas veio Israel e matou tato que tirou toda a inspiração que eu tinha para continuar a escrever. Agora é carnaval, "Não me diga mais quem é você...", fiquei em casa, aluguei uns filmes e estou muito satisfeito! A obrigação de estar feliz ou pelo menos de ter de compartilar a euforia coletiva me irrita. E a cidade de São Paulo fica muito mais agradável quando está vazia. Para voltar a falar um pouco sobre guerra, me deparei hoje com um pedaço de texto escrito por Friedrich Nietzsche, que é curioso: se não fosse assinado, poderia pensar que fosse uma análise jornalística contemporânea sobre o Estado na geopolítica atual da "guerra contra o terror" e seus ataques preventivos - aquela dO Inimigo espectral, sem centro, invisível, fantasmático, perigoso e sem sentido:

Nenhum governo admite mais que mantém um exército para satisfazer ocasionalmente o desejo de conquista. Antes, o exército supostamente serve para a defesa, e invoca-se a moralidade que aprova a legítima defesa. Mas isso envolve a moralidade própria e a imoralidade do vizinho; pois é preciso que seja o vizinho ansioso para atacar e conquistar afim de que nosso Estado pense em meios de legítima defesa. Além disso, as razões que damos para a necessidade de um exército implicam que nosso vizinho, que nega o desejo de conquista tanto quanto nosso estado e que, por sua vez, também só mantém um exército por questões de legítima defesa, é um criminoso hipócrita e astucioso que simplesmente gostaria de sobrepujar sem luta uma vítima inofensiva e desajeitada. Portanto, agora, todos os Estados se alinham uns contra os outros: pressupõem as más intenções do vizinho e suas próprias boas intenções. Entretanto, esse pressuposto é inumano, tão mau quanto a guerra e até pior. Fundamentalmente, de fato é ele mesmo o desafio e a causa das guerras, porque, como disse, atribui imoralidade ao vizinho e, portanto, provoca intenções e atos hostis. Devemos abjurar tão completamente a doutrina do exército como meio de legítima defesa quanto o desejo de conquista.

De Sangue e de Números

2009-01-19T17:18:00.008Z

Em A Lista de Schindler, filme em preto e branco, podemos notar em raros momentos (creio que dois), a passagem de uma pequena garota de vestido vermelho, uma figura anônima e passageira que vem manchar a cena em segundo plano. E ela é discreta. Podemos ver esta passagem à partir de dois ângulos. O primeiro, com o sentido comum da cor escarlate que representa o sangue - sinal de vida em meio a desesperados que perderam suas cores e almas tentando fugir do holocausto, ou de morte, de sangue derramado. Porém, indo um pouco mais longe podemos simplesmente notar o fato da sua singularidade: qual seria o destino daquela menina de vestido vermelho, daquela pessoa? Uma cor fugitiva e apelativa das pulsões de morte (que se opõem ao desejo no sentido mais restrito), não deve ter passado por acaso, e pode nos dizer muita coisa.

Passemos aos números. Invoquei a imagem da menina do filme de Spielberg, não somente por causa da mesma cor dos litros de sangue derramados na Faixa de Gaza. Mas também porque me faz lembrar um argumento hobsbawmniano de que, para um mero espectador distante e impotente de fatos que lhe comovem, uma história simples (por exemplo, o mártir singular do vestido vermelho de sangue, ou de outra criança judia ou palestina, genuinamente inocentes) provoca muito mais impacto do que números: mais de mil palestinos morreram, sendo um terço deles, crianças. Causa impacto, é terrível, e lastimável. Mais impacto ainda causaria o conhecimento por completo da vida curta e dura de apenas uma dessas crianças mortas soterradas, bomardeadas, esmigalhadas, ou de uma das suas mães. Acompanho aqui o raciocínio de Hobsbawm, para quem a tecnologia da destruição desenvolvida no século XX (ou o instrumento da barbárie) permitiu tal distância entre o assassino e sua vítima, que ficou muito fácil matar, e em massa - lembrando um de seus argumentos, de que é provável que o piloto que lançou a bomba de hiroshima e matou milhares de pessoas em segundos, seria incapaz de enfiar uma faca na barriga de uma mulher grávida.

Creio que a verdade deve ser trabalhada, ela não é intocável (apesar de Victor Hugo ter dito que a verdade é como o sol, sabemos que ela existe, mas não conseguimos olhar para ela). Se o sol ofusca, usemos óculos escuros. Por falta de método ou compromisso voluntário não estou, neste blogue, praticando nenhum exercício estrito de ciência social, e nem tenho esta pretensão. Compartilho a idéia weberiana de separação entre ciência e política (crendo no entanto, que sejam dois lados de uma mesma moeda), e esse é meu espaço político. Aproveito este espaço para dizer qualquer coisa sobre a atualidade do pensamento único: a crítica pós-moderna das ciências e da verdade-enquanto-construção-parcial-de-fatos-que-são-apenas-versões, o extremo-centrismo, o em-cima-do-murismo, são os sintomas precedentes à crise. E são a própria crise, o vazio a ser preenchido. Para ultrapassar esta barreira, é preciso assumir a parcialidade, e passar para a próxima fase, que é a de construção. Para isso, é claro, é preciso refletir olhando para trás, pois é um momento de recuo estratégico que requermuita disciplina.

Voltando ao Sangue e aos Números:

A verdade que ofusca nossa visão, seria ela a soma inalcansável, no plano sensível, dos terrores singulares ocorridos recentemente em Gaza? Caso seja, eis então o labirinto pelo qual percorremos à procura de algo, alguma coisa viva que daria sentido ao vôo assustado do anjo da história. Devemos percorrê-lo de maneira racional. Em que medida este minotauro escondido se espelha em cada um de nós, e é universal? A procura de sentido é um movimento do singular ao universal que podemos alcançar com nosso conhecimento.

Por exemplo: e se invertessemos o discurso jornalístico comum de que esta guerra, ou qualquer outra, é desumana? Admitir e encarar o fato de que a tortura e a barbárie são humanas é o primeiro passo concreto para uma melhor compreensão da história. E para a sua mudança: o que Hitler tinha de humano? Tudo, até demais.

De um ponto de vista reformista, eu diría que, para a paz no Oriente Médio, um grande avanço sería a laicização do Estado de Israel - e como leitura sobre a construção sionista da história de Israel enquanto terra exclusivamente judaica, proponho os textos de um excelente historiador judeu chamado Shlomo Sand.

Mas como em 2009 acordei com ressaca desse Mundo Podre, bato os pés com a convicção de que enquanto o Estado de Israel existir nesses termos, não haverá paz. Naquele canto.

PS: voltei, menos poeta e mais político, mas voltei depois de um mês para este diário de só mais um maluco.

Mano Brown

2008-12-18T02:38:00.002Z

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Se tiverem tempo, parem e ouçam com atenção: este é, hoje, o melhor letrista do Brasil.

PS: minha opinião conta com todo o respeito de Chico Buarque, Tom Zé ou poetas de cordel, mas isso aqui é São Paulo, ou se quiserem, como diz o prórpio Mano Brown, "é muita treta pra Vinicius de Moraes"...

2008-12-17T02:28:00.002Z

O Supremo Tribunal Federal demarcou finalmente a terra indígena Raposa Serra do Sol, o que é uma boa notícia muito aguardada. Falta cair a liminar que proibía a retirada dos arrozeiros assassinos, e quem sabe, calar a boca dos militares que estão enfurecidos. Pretendo dizer mais sobre esta demarcação, e outras, em próximos posts, porque este é para fazer uma DENUNCIA (ou seja, espalhem). Antes, para os que querem saber mais sobre a Raposa Serra do Sol e o combate ideológico que gira em torno desta causa, leiam ou assistam estes textos e vídeos...

O antropólogo brasileiro Eduardo Viveiros de Castro recebeu uma AMEAÇA do coronel de infantaria da primeira região militar, Marcus Siegfried de Moura, a qual transcrevo aqui:

"TRAIÇÃO À NAÇÃO É SEMPRE PERIGOSO!

Prezado Sr. Eduardo Viveiros

RAPOSA-SERRA DO SOL: O QUE ESTÁ POR TRÁS

Todos sabem que nem o governo federal e nem as ONGs (bancadas pelos EUA e Europa) como o CIMI, entre outras de Roraima, estão realmente interessadas nos índios, que servem apenas de disfarce e massa de manobra dos verdadeiros interesses envolvidos.

Todos sabem que o real interesse é a enorme riqueza mineral estratégica daquela área; a qual teria sido previamente negociada in off pelo governo Lula, em troca de apoio dos países interessados para com o seu governo, e pela não divulgação na mídia nacional e internacional dos diversos crimes perpetrados por sua quadrilha petista contra o Brasil.

Sabemos que agora esses países do G7 mandam à conta, cobrando de Lula a acordada entrega da soberania brasileira sobre aquele território cobiçado, a qual vem de encontro com o plano dos EUA, em desmembrar o território dos grandes Estados nacionais, conforme é ensinado em suas academias militares desde os anos 80.

Todos sabemos que o plano das ONGs é o de, após a demarcação contínua, formando um enorme latifúndio mineral (e feito por socialistas!!) aproveitando a traidora e irresponsável assinatura da Declaração Internacional dos Direitos Indígenas na ONU por esse governo (Amorim), fomentar uma declaração de independência dos indígenas com apoio imediato da ONU e o envio de uma força militar internacional de apoio à nova "nação", composta pelos EUA e países que poderão explorar as jazidas do território independente, no qual até então, o Brasil estaria impedido de explorar por lei internacional, como as grandes jazidas de Nióbio, Ouro, Ítrio, Urânio e até Petróleo da reservas Yanomâni, Raposa-Serra do Sol e Bacia do Takutu.

É sabido de longa data que o Instituto Chico Mendes recebe verbas dos EUA e Inglaterra, o qual servirá de fachada nacional, para que essas nações governem de fato a área da Raposa-Serra do Sol. Além de ter sido criado para destruir o Ibama, ou ser um "Ibama" impregnado pela ideologia ditatorial e falida do socialismo, e facilitar negócios espúrios da atual cúpula petista que nos governa.

No acordo desse governo com os países do G7, está embutido o sucateamento das nossas forças armadas e a prorrogação ad infinitum da compra de material bélico moderno e eficaz para as mesmas.

O que no mínimo soa como mais uma traição à Nação.

Como também favorece ao inimigo externo, o controle intimidativo da mídia televisiva e escrita no Brasil feito pelo governo Lula, visando a alienar o povo sobre o que realmente se passa e o que se pretende em Roraima; e de outros temas vitais. Ou seja, a Raposa-Serra do Sol é uma questão entre credores e seu cliente Lula e PT; cujo desfecho combinado foi até o momento, impedido pelas forças nacionalistas brasileiras e pelo clamor de boa parte da população consciente de nosso país.

Está em jogo sim, o futuro da integridade territorial do Brasil.

Os EUA seguem à risca para com o Brasil, a estratégia:

"UMA POTÊNCIA SÓ SE SUSTENTA, SOBRE AQUELA QUE DESTRÓI" - Ronald Reagan, 1992

O que dá serenidade aos setores nacionalistas e patrióticos do Brasil, é o fato inquestionável de que todos nós somos mortais, e que os brasileiros inimigos da soberania brasileira, que por hora se articulam e se mancomunam com poderes estrangeiros contra nossa Nação, e seus simpatizantes, possam ser eliminados a qualquer momento, dentro e fora do território nacional, independente do cargo e grau de influência que possuam, dependendo apenas das dimensões dos danos que causem ao País.

É a serenidade de quem sabe cortar o mal pela raiz; e desconhecer esse fato é um total desprezo para com a própria existência.

Brasil acima de tudo!

Cel.Inf.R1 Marcus Siegfried de Moura"

Esta carta não revela pouca coisa sobre a ideologia dos milicos de alta patente, que ainda têm mais poder do que muito civil pode imaginar. O que mais dizer? Por enquanto, sem palavras.

Tribunal Popular Coloca Estado Brasileiro No Banco dos Réus

2008-12-04T11:05:00.004Z

"...Cobrar justiça para os crimes do Estado contra a população brasileira, especialmente a mais pobre, é o objetivo do Tribunal Popular: O Estado Brasileiro no Banco dos Réus, que tem início nessa quinta-feira (04), na Faculdade de Direito da Universidade de São Paulo (USP), na capital paulista. A iniciativa, organizada por mais de 70 movimentos e organizações sociais, pretende servir de contraponto às comemorações dos 60 anos da Declaração Universal dos Direitos Humanos e 20 da atual Constituição Brasileira [...]" vejam mais aqui.

São também 120 anos de abolição da escravatura, oportunidade importante para denunciar os abusos sociais que mostram as superposições entre raça e classe: muito do velho regime no Brasil, na prática, ainda não acabou. Pois como diz a rappa, todo camburão de polícia tem um pouco de navio negreiro.

Hum, se ainda fosse só isso... territórios indígenas, reforma agrária, urbana, etc.
Os movimentos sociais articulados, setores da sociedade civil, serão jurados contra o Estado!
Cadê o Gramsci!?

Pela primeira vez no Brasil.
Por mais que o ato seja simbólico, vale a pena ir.

Para os que acreditam que vivemos numa democracia:
visitem o blog de Natalia Viana, que escreveu o livro Plantados no Chão pela editora Conrad: assassinatos políticos no Brasil hoje.

Eu Vou.
Fui!

Tim Maia canta "Acenda o Farol" - 1978

2008-11-27T21:48:00.001Z

EIS O ESTILO DO REI

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53º Congresso Internacional de Americanistas

2008-11-27T02:01:00.003Z

Fui convidado pelos meus amigos Mitia e Pablo Barbosa para escrever um artigo em conjunto e participar, quem sabe, do 53º Congresso Internacional de Americanistas.

O tema da nossa proposta envolverá o acesso ao patrimônio genético e aos conhecimentos tradicionais associados, e os direitos de comunidades indígenas e locais no Brasil (seguindo um excelente trabaho de Teresa Cristina Moreira).

Isto não é só uma exposição da minha boa notícia, mas é também um aviso: Mitia, Pablo, vamos escrever e ir pro México, rever nossos amigos.

Se não formos, teremos aprendido, e bastante!

Professores e colegas do ICS: depois dessa, voltarei e terminarei meu mestrado. Tenham certeza.

Juntos

2008-11-27T01:42:00.006Z

Juntos, Ian, Marie e Richard O. viveram intensamente: eles se amaram, viajaram e detestaram o mundo. Sempre à procura de novos elixires, eles mergulharam num erotismo que preenchia o vazio de seus seres. Ao quebrarem as regras quotidianas do estado normal, eles se abriram em buscas desenfreadas por pulsões de vida. Ao se conhecerem cada vez melhor, foi aos poucos que eles acabaram por desenvolver capacidades jovens, hedonistas, destrutivas e prazerosas que os levariam num turbilhão de estórias sem fim. Cada desafio era uma quebra de limites. Uma espécie de consciência da morte em vida os uniram no esforço de libertação: o esforço de não temerem cada um a si mesmo. Isto tudo aconteceu. Até um certo ponto.

No dia seguinte àquela festa de fim de ano, Richard O. acordou com uma tremenda ressaca. Ele estava sozinho numa cama até então desconhecida com lençóis azuis desarrumados. Era a cama de Marie, no quarto de Marie, com o cheiro de Marie, e a sua ereção lhe lembrava a longa noite de sexo passada com Marie, das tentativas, dos gozos, do gosto da pele e dos olhares, trocados até o dia amanhecer. O barulho do chuveiro acalmou Richard por alguns instantes, mas a imaginação começou a tomar controle de seu corpo. Ele levantou da cama, e com passos discretos e silenciosos atravessou o quarto em direção ao banheiro. Encostando o ouvido na porta, Richard distinguiu todos os movimentos de Marie. O cheiro de baunilha discriminava a passagem diluída do sabonete líquido que Richard queria ter em mãos. O som do xampu aberto o fez sonhar ainda mais alto. Sua vontade era a de abrir a porta e entrar apaixonado, mas ele teve medo. Quando Marie fechou o chuveiro ele não soube esperar, e voltou com passos leves para a cama, como se estivesse apagando seus traços secretos. Deitou deitou para fingir que estava dormindo, confiando na sua própria esperteza, ingênua, e para esperar que ela voltasse nua do chuveiro para acordá-lo. Marie ouviu os passos de Richard ao desligar o chuveiro, pois, atenta, ela também tinha esperado que ele entrasse. Ela riu depois de um susto, mas ele não ouviu. Marie olhou-se no espelho e se achou linda, depois foi para o quarto com um pouco de coragem. Enquanto se secava e perfumava, ela contemplou o corpo magro do rapaz. Ela então inclinou-se para beijar um rosto sem barba. Richard pensava apenas em esconder sua ereção e euforia, coisas das quais tinha vergonha, e ensaiou um acordar muito mal espreguiçado. Ao abrir os olhos ele viu Marie já vestida, e seu desencanto não deixou disfarces. O coração de Marie quis agradecer todo o esforço dócil do rapaz, pelos gestos carinhosamente mentirosos, pelo seu teatro infeliz. Mas ela apenas disse: ... (continua)

ESCREVENDO UM LIVRO

2008-11-19T20:23:00.003Z

Me sinto pequeno nesta selva de pedras
Mas meu coração é grande, e me protege.
A saudade eu guardo sempre,
No meu sangue português.
Vou juntando os cacos espalhados das minhas identidades

Esta encruzilhada de universos já não me assusta mais.
Viver uma segunda vez é ter a plena consciencia de ser um verme
De que morrerei um dia
E que escreverei,
um livro.

Quero abraçar minhas pessoas,
andar pelo deserto e ter filhos.
Mas antes disto comecei,
pelo começo:
O livro se chama DESENCONTROS

Um abraço à todos e boa leitura...
(o livro não começa exatamente assim. Isto é um pequeno enxerto, uma degustação)

A fita parou de rodar.
Era preciso, mais uma vez, trocar de lado ou mesmo de fita, mas Ricardo, ao ouvir pela anésima vez a voz de Isabel, sentia-se afogado para sempre na amargura. E não sabia bem o que fazer. Ricardo Maestro nunca quis ser delegado. Mas agora, mais do que nunca, ele sentiu esta necessidade. Seu escritório escuro, com persianas fechadas, localizava-se no departamento de polícia científica, o quinto andar de um prédo sujo no centro da cidade de São Paulo. Ele não dormia mais em casa. Ou simplesmente, não dormia mais. Suas olheiras, também escuras, apontavam na direção de um cinzeiro abarrotado de bitucas que impestavam o tal andar com o cheiro das cinzas, consumidoras de seus pulmões. Aos sessenta e quatro anos de idade ele já não sonhava mais com a sua aposentadoria. As fotografias de uma família perdida se misturavam com pilhas de recortes de jornal, e uma coleção de fitas-cassetes que não eram dele. Estas fitas tornaram-se a sua única osbessão. Ele estava cansado, e suas costas doloridas lhe lembravam o peso sentido em ombros que suportavam o mundo. Ele se lembrava da militância estudantil, do quinto ato institucional implantado pelo regime militar brasileiro, em 1968, das clandestinidades, e do seu envolvimento na luta armada para derrubar o poder. Mas não lembrava agora porque é que ele tinha se tornado delegado de polícia. E era o que ele estava se perguntando. Porque? Mas isto era uma distração momentânea. Sua preocupação maior era outra. Sua última missão na terra, o motivo das suas respirações, era passional. Era o de encontrar o paradeiro de um assassino. O assassino da sua filha.

Richard O. sentia-se pleno naquela noite de verão em São Francisco. Pleno porém tonto. As anfetaminas misturadas num uísque roubado pelo seu amigo Ian estavam resultando em efeitos indesejáveis para o seu cérebro endiabrado. Era começo de lua cheia numa cidade de férias, e a festa de fim de ano colegial estava só por começar. Apesar da maconha e daquelas outras drogas já esquecidas, Richard O. estava convencido de que sua confusão estava sendo causada pelas luzes ofuscantes do estrobo, enquanto ele procurava no meio de uma multidão de vultos dançantes, a linda Marie Jackson. Marie estava na classe de Richard, e já faziam três anos que ele estava apaixonado por ela. Foram três noites durante os quais Richard contemplou, com as mãos no queixo e olhares distantes, a imaginação fertilizante de um dia levantar o vestido azul de Marie, de preferência sem as mãos. Suavemente. Devagar. O levantar da saia durou, quem sabe, estes três anos. Isto tudo resultou num beijo no começo desta noite. Mas Marie não voltava do banheiro e agora Richard estava aos empurrões à sua procura. Ele só tinha esta preocupação. Era a de acalmar seu coração que estava prestes a explodir, por conta de dois eternos venenos: a droga e a paixão. Na flor da idade, o jovem ambicionava, além do coração da moça, um ingresso numa boa faculdade, e estudar química. Mas no final daquela noite Richard conquistaria seu primeiro sonho: Marie tiraria, finalmente, o seu vestido azul.

Um falcão planava por entre as colinas de Yucatán. Ao longe, sentado numa rocha, o índio Gonzáles soltava baforadas de seu cachimbo curto, acompanhando com olhos finos e perspicazes as rondas horizontais daquela ave. Ele já tinha vomitado os últimos resquícios rituais de peyotes colhidos no deserto mexicano. Ele não tinha nenhuma preocupação. Calmo, enquanto entoava cantos baixos de louvor aos deuses mortos, ele acariciava um livro antigo de capa dura, que continha imagens indecifráveis, deixadas por seus antepassados, e retransmitidas por cada geração de sua descendência. Momentos antes disto, sua alma tinha-se envolvido em transes que o fizeram ver chamas que ardiam um templo rodeado por armaduras de bronze e machados cravados em cabeças de animais selvagens. Sua luta foi constante e solitária. Terminou com um grito. Seguiram-se relâmpagos e trovoadas que fizeram o céu chorar em cima das colinas agora vigiadas pela ave lançada por Gonzáles. Os clarões assustadores tinham-no lembrado um sinal recebido na infância, pois eles tinham as mesmas proporções daquele dia em que, quando pequeno, Gonzáles tinha encontrado um livro com imagens estranhas, enterrado nos fundos do quintal onde trabalhava seu avô. Ele não esperava nada. Sabia que, em breve, a ave voltaria da caça.

O caro leitor deve estar se perguntando o que estas três pessoas têm em comum. Elas não têm nada em comum. Eles também não sabiam que, um dia, iriam se encontrar.

Comemoração do Armistício de 11 de Novembro de 1918

2008-11-11T16:54:00.003Z

Esta foto foi tirada no inferno de Verdun, batalha hoje simbólica na história, que contou com a participação de esforços mundiais em 1916 para jogar um milhão de corpos mortos no meio de um lamaçal coberto de ratos e bombas. As famílias e amizades perdidas não são contabilizáveis. Nem a nossa sensibilidade é.

Depois do armistício veio o balanço, pelo qual ainda estamos a pagar.

Os países ocidentais se jogaram numa guerra suja contra os soviéticos, não tanto por estes terem se tornado a vanguarda comunista mundial, mas também porque as potências burguesas se sentiram traídas pelo pacto unilateral de paz assinado por Trotsky em Brest-Litovsk, em 1917.

Países participantes mais fracos perderam suas repúblicas e outros regimes moribundos para construírem seus fascismos, que em certos casos, como na Península Ibérica, atravessariam o século XX.

O bolo Africano, acabado de sair do forno aristocrata, fora redividido para alimentar panças mais francesas, mais belgas e mais inglesas. Quanto ao novo bolo que estava saindo, que era o da repartição arbitrária do leste europeu, este semeou guerras futuras, como em Africa, por conta dessas histórinhas de Estado-Nação. Para o leitor desavisado, já ouviram falar em Sarajevo? E em Kosovo?

Um tratado chamado de Versalhes jogou a Alemanha na miséria, que para se salvar tornou-se o covil das duas palavras que foram causa e motivo da segunda guerra mundial: Adolf Hitler.

Porém, para o leitor, não era isto que eu queria deixar.
Eu só queria pedir, primeiro, um minuto de silêncio.

E depois, para todos, eu dou Boris Vian

UM CANTO À JUVENTUDE ITALIANA

2008-11-07T19:19:00.006Z

Jovens italianos... por favor!

não esperem demais...

desesperem!

Jovens italianos
só não se esqueçam.

Da cultura italiana
Da comida, dos etruscos, dos latinos, troianos, sicilianos, do sexo e das guerras.

Da Igreja

E dos Ciganos.

Sejam vocês amantes do Piolim
ou da Tarantela

Nunca se esqueçam.

Jovens italianos

Vocês são os filhos de Mussolini,

e de Gomorra

frutos da guerra e de outras

Jovens italianos.

A culpa não é vossa

Mas não se esqueçam, nunca se esqueçam.

não adianta se precipitar
contra os capacetes,
sejam eles azuis, vermelhos ou caqui.

Olhem para os lados
e deixem os mais tímidos gritarem mais alto.

Olhem para os Outros.
Sejam utópicos.

Jovens italianos não se esqueçam.

E dancem mais.

Mas não se esqueçam.

Já não há mais molotov.
Nossos pais beberam todos
até a última gota.

Não nos deixaram nada
Além da Liberdade.

Jovens italianos não se esqueçam!
das noites,

Das Uvas

e do sol.

Jovens italianos

Filhos do fáscio,

vocês já sabem e ensinarão
que não existem coisas puras.

Que não existe mais Padania.
Que todo sangue é escarlate,
que todo sêmen é branco
e que a Alma

não tem Cor.

Jovens italianos não se esqueçam
que são filhos de Mussolini.

Mas vocês também são

Netos de Gramsci,

primos de Totó

e irmãos

de Carlo Giuliani!

Jovens italianos.

Não é por acaso que o epicentro de um novo fascismo no Milênio
nasce no vosso país.

A vaidade e o preconceito fazem parte das almas romanas, que ainda ardem nas chamas de Nero. Elas vêm bater à porta dos primeiros frustrados e outros milionários de uma era que ainda não perdeu

Maquiavel.

Jovens italianos, não se esqueçam

Este fogo, que já dura há muito tempo,
vocês hão de apagar.

Para isto não esperem nada de ninguém.

Façam, Abraçados!

Jovens italianos não se esqueçam,
que vocês foram abençoados.

Mas por enquanto não se esqueçam

Não se esqueçam

que vocês gritarão, e serão

E ainda são

JOVENS!!!

Parabéns Obama. Parabéns à vocês

2008-11-05T18:59:00.005Z

Eles estavam esperando.

O mundo estava esperando

atrás das grades.

Estes aqui, não esperavam nenhum messias. Eles sabem que qualquer negro presidente de um país, do maior, não senta à mesa para derrubá-la. Nenhum político o faz.

Mas algumas coisas vão melhorar, as bolsas que o digam. E eles também.

O mundo é complexo, minhas reflexões também.

Mas a vontade destes que estão olhando por trás dos muros não.

Ela é simples

é a de atravessar os sertões e outras veredas que separam o Eldorado da Exclusão.

Obama, por favor:

ajude. Um pouco. Não muito.

Os filhos de Zapata sabem se matar,
para não pertubar o sono eterno dos Zelotes de Massada, e dos Black Panthers Dizimados pela heroína colhida com Napalm em Vietnã.

Obama, não decepcione por favor

Os Outros acordaram

sua vitória não foi por maioria.

Mas foi sim,

DAS MINORIAS

"NON paghiamo NOI la VOSTRA crisi!"

2008-11-04T17:37:00.005Z

"A Italia está vivendo um período agitado de revolta contra a chamada reforma Gelmini, que reúne um amplo movimento de estudantes universitários, e de escola primária, mas também de professores, pais, empregados da universidade e sindicatos. A Lei 133 se presenta como ataque ao ensino publico e prevê um corte de mais de 8 bilhões de euros nos próximos 5 anos. Isso se alcançará entre outros com a não-prorrogação de mais de 140.000 contratos de trabalho (já bastante precários) no campo escolar e universitário, o fechamento de muitas escolas em áreas rurais, a comercializaçao e até privatização total das universidades. Não faltam tambem acentos racistas, como as classes separadas para filhos de imigrantes com baixo conhecimento de italiano."

Fonte: midiaindependente (ver Linkanóis)
Foto: LOcusta (http://www.flickr.com/photos/locusta_web)
Comentários: ?! Aguardarei desfechos para dar o meu. E vocês?
Ver Também: http://italy.indymedia.org/
Em Breve: um canto à juventude Italiana.
Agora: Abraços

ESSE CARA...É O PABLO!

2008-11-04T13:16:00.005Z

Ou pedrô, pavlov, ou Oblomov. Ou como quiserem chamar.
Neruda, Picasso ou Escobar? Não, Barbosa! E timaiênse...

Bem, não sei direito por onde começar, porque ele não precisa muito de apresentações. Enquanto você está lendo esta linha, ele já devorou tua alma, deu risada, depois fez uma bolinha com caquinha de nariz e tacou com peteleco.

Esse cara. Bem, esse cara eu conheci melhor em Paris, onde fui morar com ele, aos 18 anos. Ele não é fofoqueiro. Ele não fala, ele olha, pra dizer , calado, que já te viu.

É a incarnação pura e junvenil de Dorival Caimmy. Fez antropologia em Nanterre. Trabalhou em padaria cuspindo nos sanduiches que os parisienses comiam, gostavam, e pediam mais: “maionese, mayô, s'il vous plaît”.

Frequentou todas as delegacias de polícia da região para manter o visto, e uma vez foi para dormir bêbado mesmo, e eu tava junto. Agora ele desbrava os matos grossos de fazendeiros, fugindo de tiros, para salvar os guaranís.

Ele tem um irmão, seu protetor: um puro Black Flag, amoroso e da pegada - para saberem mais, leiam o post sobre o “caráter destruidor”.

Pablo tem sobrancelhas grossas, duas taturanas, a pele mulata, a estatura de cearense, nariz de preto.

Feio? Não, cuidado, se ele já não comeu sua mulher, é porque ela não está entre as mais belas da cidade. Mesmo se ele não estiver por perto! Porque se for o caso, ele há de estar com lindas mapuches, guaranís e outras mais.

Bebendo caichoeira. O nome dele é Pablo.

Ele tem cara de Libanês. E sorriso de safado. Ele é meu irmão, de adoção.

Ele não vem da Bahia. Ele veio do teu coração, se este for bom. Senão, ele já te curou.

Ele está deitado numa rede, pensando, curando, dorivando...

Não vou demorar. Na guerrilha verbal, estou montando uma barricada.
Ele é atirador de elite. Fiquem com ele, ele é nosso, ele é o teu, Pablo:

"Hoje é sábado

Como no poema de Vinicius.
O tempo anda chuvoso
e nas ruas só se vê verdes folhas
dormindo no chão.

Homens velhos e mulheres gordas
De roupas se cobrem.
Manto após manto
Camadas de furdûncio

Nas administrações, nas regionais e nas delegacias,
O inverno causa tristezas a pobres
ESTRANGEIROS
N° 000300702
Que perdem o dia.

Ao menos numa tarde qualquer
Sempre é possível
Entrar num restaurante universitário
E pedir um prato de batatas fritas
Com hambúrguer."

ACORDA LISBOA! O Barreiro está a gritar...

2008-11-04T13:06:00.003Z

A Arte Viva – Companhia de Teatro do Barreiro estreia no próximo dia 7 de Novembro, às 22h00, no Teatro Municipal do Barreiro, o espectáculo Justamente, de Ali Smith, com encenação de Jorge Cardoso e Carina Silva. A peça foi escrita em 2005 para o Festival NT Connections (projecto do National Theatre of London) e integrou o Festival PANOS (Palcos Novos Palavras Novas), em Portugal, organizado pela Culturgest, em 2006.

Para mais informações, imagens ou pedidos de entrevista não hesitem em contactar-nos.
Joana Pimpista: 96 454 47 47 Paula Magalhaes: 91 437 45 35

Se não forem, apareçam!
Beijos

La Cucaracha

2008-10-30T21:27:00.006Z

Visitem o Link Fazendo Média (ver Linkanóis), informem-se um pouco sobre o Brasil...mas por favor, baixem a biografia não autorizada de Alvaro Uribe, presidente da Colombia. Comecei a pouco, sem palavras por enquanto, aguardarei debates.

Sobre os posts La Cucaracha, começarei em breve, logo que terei internet e assim podendo me livrar dos cyber cafés à lenha que frequento, para postar minhas crónicas sobre América Latina. Como brinde, aguardem sessões de cinema: partes quebradas de um documentário monumental sobre o golpe de estado de 11 de setembro de 1973 - La batalla de Chile. Aguardem.

Entretanto, divirtam-se!

Le grand Bleu - Avril 2004. Paris. pour Tatatak

2008-10-30T16:32:00.006Z

C' est ce que tu as de mieux pour me faire une haine,
C' est ce que tu n'as pas
qui me fais de la peine.

Crie plus fort pour me tuer
embrasse-moi

je ne peux plus respirer.

Ton manifeste mon délire
nettoye mon sang de tout désir.

Viens, aproche.
Non, arrête,
continue même si je te dis
que je ne veux plus de tes reproches...

Reste ainsi,
La paume sur la joue
Le coude sur la table
La peur dans la peau
Le souffle dans l'âme.

Renonces à tout
sauf à ma poursuite

Je le veux
je viens à bout de souffle
et j' attends. Parce que ta larme annonce
La venue du beau temps.

...

Mes rêves ne font que toi
Et tu fais mês rêves encore. Je ne sais pas le pourquoi des choses que tu ne sais pas, jamais rien.Ton envie de me tuer gonfle mes veines avec les bouts des ongles tièdes qui me grattent de partout. Aucun baiser, avec envie! Tu voulais mais je ne suis pás pret à partir à la guerre. Contre ton âme chaque fois plus floue, chaque fois moins touchante. Je suis de plus en plus um cadavre comme tu veux. On serait bien em enfer tout lês deux. Sans obligation de faire semblant de jouer avec le feu. On danserait parmi des flammes plus vraies. Si tu me dis que tu me tues pour après te suicider, non, je dis non. Parce que je ne fais plus confiance en un seul mot que tu me dis. Je le ferai moi-même cet impossible. Au moins imaginerai-je cela. Je le fais déjà.

Ma bonté lâche est ridicule devant ta méchanceté courageuse. Le Paradis n’ est pas par lá. Aussi beau que com, merci, autant pour toi. Jamais comme on veut, jouons comme ça.

Tu m’ aimes et je te comprend. Deux mensonges. Quand est-ce qu’on arrête de mentir? Questions déjà trop lourdes pour nos “cervelles dévorées par la morale”.
Regret et esperance, frères jumeaux de la mère Temps. Notre prison. Écoute: il y a des gens autour, qualqu’um qui lit ces lignes maintenant.

Prions le deuil de celui-ci. Um jeune vieux, um vieux-jeune. Regarde un peu son cortège qui passe en se méfiant de la lumière. Les merlins nous observent avec de la peine. Faisons silence quand ils avancent, suivons leurs ailes avec nos pas de marche puis pas de course. Jusqu’ à ce qu’on tombe à genoux. Étalons-nous sur l’herbe jaune qui nous embrasse en partant. Mon bras sous ton cou, entends un peu mon coeur qui bat les dernières fois. Comprend tu qu’ on ne prend pas l’ amour comme on prend um train?

...

Sentons lê parfum des cloches et le bruit des fleurs. Chut! À côté un berger dort. Je t’invites à recommencer ce qu’on ne peux pas.

Mais que ce soit au bord d’un port. Parce que j’aime l’eau de la mer et son grand bleu que tu m’a montré un jour, tes cheveux sur ma poitrine, des massages dans tes mains.

...

Entre tout ça notre mémoire n’est pás la même. T’avoir comme une amie c’est trop triste, cette innocence me rend malade. Ta bonté cruelle ne me tue pas, elle fais pire, elle me regarde vivre sans toi.

Pour une fois, j’ai crié.

As Pombas

2008-10-30T16:19:00.001Z

Um dia as pombas andarão
E com certeza nos dirão:
“vocês humanos não entenderam nada!”
Agora elas só olham. Pensam
Ms não falam.
Elas têm razão, não há porque ter pressa
para Surpresas.

O Canto

2008-10-30T16:11:00.003Z

Um canto tem três dores
Por isso é mais escuro
que o lado
Mas todo lado tem seu canto
E cada canto tem três dores.
...vem, Elis. vem

RESPOSTA AO JUCA

2008-10-30T16:07:00.005Z

“Cara, larga esse negócio de antropologia e vai ser escritor. Vai escrever livors.”

Se um dia eu puder ganhar dinheiro apenas escrevendo o que me apetece, além de já estar feliz, não vou querer mais do que o dinheiro suficiente para uma casa e minha família, porque sempre quis ter filhos.

Se um dia eu ganhar mais dinheiro ainda, comprarei uma casa para minha mãe.

Se eu ganhar mais, meus amigos beneficiarão, terão empregos, casas, e quem sabe, um pouco mais de luxúria.

Se eu ficar ainda mais rico, comprarei casas para as mães do mundo louco em que vivemos.

Não comprarei iates.

Não quero flores compradas

só quero paz.

E Igualdade.

Se eu ganhar mais dinheiro ainda, vai ter muita festa. Reveillons fora de época, foguetórios sem vizinhos que se matam.

Se eu ganhar mais dinheiro ainda, comprarei um submarino. Para a minha namorada.

Ela vai desativar. Primeiro as bombas, depois, o submarino, amarelo.

Se eu ganhar mais dinheiro, vou comprar terras, dar aos Sem, e entregar territórios. Aos índios.

Abrirei rádios.

Sou utopista, maconheiro, viado ou ladrão. Mas não sou fundamentalista.

Se eu ganhar mais dinheiro ainda, poucas cabeças vão rolar. Não mais de pretos, nem de Indios. Mas de poucos nobres, que não desistirão, da Pretensão.

Mas não vou financiar nenhuma revolução; ela não precisará

Pois profetas vão brotar.
Serão chineses sem crianças a bordar.

E vou comprar teto solar.

Se eu ganhar mais dinheiro,
filhos de Ghandi brincarão
o dia inteiro

Se eu ganhar mais dinheiro
Os Loucos hão de se soltar.

Praças Vermelhas vão durar,
Mas Verdes:
verde-melancia.

Se eu ganhar mais, vou comprar redes, para pescar, e para se deitar.

E guitarras vão tocar. Nas mãos de sertanejos, que aqui vão rebolar.

Tiro a lua dos americanos.

Se mais dinheiro eu ganhar, muita gente vai nadar.
E eu vou me sujar. Com gozo.

Comprarei para a Komuna, o Castelo de São Jorge.

E se eu ganhar mais dinheiro, meu amigo, para o alto eu vou jogar.

Assim, se algum sobrar, eu vou queimar.

E pra você, deixo Pasargada.